джаст фо фан
вот если б я был поэтом,
глушил бы паленый портвейн,
носил бы в кармане кастет и
душой был бы Дориан Грей.
в плечах был бы я Маяковский -
ну мышцы там, жилы, хрящи.
на рожу я был бы Буковски -
мешки под глазами, прыщи.
короче, такая махина,
что страшно представить под трип:
снаружи обрубок-детина,
но весь такой тайный внутри.
для девочек просто находка,
неужто, дэбил и поэт?
наверно, в груди его топка,
огонь там, цветы, менуэт.
а я бы на ихнии фибры,
молчал бы и гордо смотрел,
не стоит поэтному тигру
на бабский вестись фуэте.
отседова до горизонта
лежали б они штабелем,
прослыл бы я в местном бомонте
заправским таким кобелем.
а если б какой ихтиандер
стихи мои выел как клоп,
не стал бы я с ним объясняться,
а с правого хука в ебло.
