Ксения Миликова

Ассоль

Твои корабли расписные, гружёные всяким товаром,
И снедью, и шёлком и даже пригоршнями снов цветных
Входили уже привычно в очередную гавань,
И шумный портовый город встречал полусонно их.

И пристань - одна из многих, одна из многих столица,
Неведомое наречье и очередной кабак -
Подвальчик, дрянное пиво, усмешка нескромной девицы,
И тощий кот корабельный уходит искать провиант.

А я на причале снова, как каждое новое утро,
Пожалуй, по меньшей мере в течение лет этак ста.
Сажусь на моток верёвки, уже ненужный кому-то,
Как статуи в старой часовне, наивна, юна и чиста.

И обхватив привычно руками худые колени,
Сживаюсь с портовой бранью, и копотью, и тогда
Идущий по трапу грузчик посмотрит вдруг с удивленьем,
Увидев в глазах зелёных далёкие города.

А я пропиталась солью, и рыбой, и криком чаек,
И море моё бездонней, чем сотни земных морей.
В одной из следующих жизней среди суеты вокзальной
Зелёный грохочущий поезд я стану встречать каждый день.

26.01.2011

Хулиганка ты, Рита!!! Вот доберёшься наконец ко мне в гости - покусаю!!!

помните Дюдюку?

Потерянные
Маленький городок, каких на глобусе сотни:
Из новостей: последние сериалы и «светлая память» как кто-то сдохнет,
Скорее всего, с тоски. Иные причины становятся центром сплетен –
Социум в миниатюре. И всякий его представитель старательно незаметен.

Эмили
Поблекший от солнца дом, второй, если ехать с юга,
Обычный: слегка покосившее крыльцо, а возле него цветник.
Хозяева дружат с соседями, ходят в гости друг к другу,
По воскресеньям. Никто не скажет и слова плохого про них.

Однажды утром Эми выходит из дома в стоптанных сланцах,
Садится, мнет сигарету и курит, курит…
Пытается вспомнить: как это – искренне улыбаться,
Чтоб не сводило скулы.

Прошло уже восемь лет, а завтра – одно и то же,
Они приехали в тихий город, мечтали о доме, чтоб вместе стариться.
Но через пару лет уже не семья, а пара живущих рядом прохожих.
«Будь осторожен с мечтами – они иногда сбываются».

Цветник они сделали вместе, как только сюда приехали,
Все было просто, как те проклюнувшиеся ростки.
Жизнь, как шампанское, било в голову, искрилась смехом и…
Эмили, словно мстя кому-то, тушит свою сигарету о белые лепестки.

Сэм
Сэму уже за семьдесят и для родных он превратился в обузу.
Проку от старика? Не нажил не состояния, ни детей.
Партия кончена – черный шар медленно, с грохотом, валится в лузу.
Сэм доживает свой век, дожидаясь дурных новостей.

Кажется, что однажды, дрогнет паркет в квартире,
И неизвестный посланник под ним подведет черту.
А у него в запасе ни козыря, ни меткого выстрела в тире.
Чем занимался жизнь? Учился ценить красоту.

Да, и еще любовь от жены осталась –
Это его единственная светлая полоса.
В нем уж который год копится злая усталость,
Что не заметил вовремя, не сберег, когда надо было спасать.

Ну не сейчас так после черты уж, наверно, свидятся…
Может, спустя столетие, там уже время не в счет.
Он себе выбрал срок на исходе месяца,
Сердце совсем ни к черту, время от времени выстреливает в плечо.

Вечером Сэм стоит, в незашторенное окошко жмурится,
Смотрит, как солнце красит верхние этажи.
Он просыпается рано, с рассветом выходит на улицу,
Чтобы увидеть людей и понять, что все еще жив.

Док
Бросок. Трехочковый. Обход. Ложный выпад справа.
Один на площадке, на месте противника – мир.
Да чтобы они не думали, они не имеют права,
Смотреть сквозь него, не видеть, что он – кумир.

Средь сотен его поклонников, не встретишь ну разве Бога.
Он – чертов гений, душу, меняющий на игру.
Денни – пример миллионов, не выдержавший урока,
Спустивший талант не в черную, а в ледяную дыру.

Еще вчера на вершине, любая в его постели,
Как вы желаете, сэр? Будет исполнено в срок.
Но провидение что-то ему слишком жестко стелет:
Травма. И вот – не нужен, выброшен как щенок.

Давай, дружок, завязывай с алкоголем,
Давай, соберись, пока еще есть, что брать.
Холодный воздух свербит внутри, пахнет дождем и морем.
Кто за тебя решил, что кончено? Ну же, брат…

Гул голосов в ушах, крики с трибун: «Док! Дока!»
Он отыграл почти весь разрыв, осталась треть.
Три шага – бросок. Он успеет к сроку.
Взлететь почти получается, главное, вниз не смотреть.

Энн
У Энн по пути на работу одна и та же картина:
Нелепый старик на рынке, глядящий прямо в глаза,
Какой-то парень на стадионе, бросающий вечно мимо,
Курящая женщина с тусклым взглядом… Ну что тут еще сказать?

У Энн не струны внутри, а стальная леска,
И при желании, если возникнет, выйдет не звук, а хрип.
Женщина жжет сигаретой цветок, у Энн на душе так мерзко,
Будто кто снова включил по новой давно надоевший клип.

Мама звонит по субботам, спрашивает, как долго
Энн собирается прятаться? Что она ест? Как спит?
От Теда не будет звонка. Никогда. У Энни в глазах иголки,
Ни выплакать не получится, ни вынуть, ни растопить.

Вчера полквартала прошла за темноволосым мужчиной,
Ей все казалось, она его узнает:
По жестам, походке, куртке… Энн знает, что это – причины,
Которые ей позволят не превратиться в лед.

Все вещи Теда Энн оставила в прежнем городе.
Да было трудно, чертовски трудно… Но, все же, она смогла.
Чем меньше воспоминаний, тем больше поводов,
Однажды вечером почувствовать за спиной два больших крыла.

***
А где-то на крыше ангел подносит к губам трубу
Шлет сообщение к звездам, сверкающим в сотне милей.
Ему отвечают, он, улыбаясь, закусывает губу,
И ставит галочку в списке из четырех фамилий.

Марина Мухачева

вне зависимости от судьбы автора - хорошо. в смысле, хорошие стихи, и есть над чем задуматься.

Отредактировано Талестра (2011-02-16 01:02:49)

Но счастлив тот, кто умер за час до Страшного Суда.
Илья Маслов

Я знаю как море точит скалу
Я видел полярный мрак
Я слишком сильно тебя люблю
Чтоб сделать последний шаг.

Один мой друг подбирает бездомных кошек,
Несёт их домой, отмывает, ласкает, кормит.
Они у него в квартире пускают корни:
Любой подходящий ящичек, коврик, ковшик,
Конечно, уже оккупирован, не осталось
Такого угла, где не жили бы эти черти.
Мой друг говорит, они спасают от смерти.
Я молча включаю скепсис, киваю, скалюсь.

Он тратит все деньги на корм и лекарства кошкам,
И я удивляюсь, как он ещё сам не съеден.
Он дарит котят прохожим, друзьям, соседям.
Мне тоже всучил какого-то хромоножку
С ободранным ухом и золотыми глазами,
Тогда ещё умещавшегося на ладони...

Я, кстати, заботливый сын и почетный донор,
Я честно тружусь, не пью, возвращаю займы.
Но все эти ценные качества бесполезны,
Они не идут в зачет, ничего не стоят,
Когда по ночам за окнами кто-то стонет,
И в пении проводов слышен посвист лезвий,
Когда потолок опускается, тьмы бездонней,
И смерть затекает в стоки, сочится в щели,
Когда она садится на край постели
И гладит меня по щеке ледяной ладонью,
Всё тело сводит, к нёбу язык припаян,
Смотрю ей в глаза, не могу отвести взгляда.

Мой кот Хромоножка подходит, ложится рядом.
Она отступает.

Автор http://lllytnik.livejournal.com/

наверное я маньяк
я б съела вас дорогуша
уж полдень вы пьёте коньяк
на блюдце пред вами груша
вы хмуритесь чо пришла
не видишь я как бы занят
а я молчу из угла
и хаваю вас глазами
у вас лирический вид
и ворот расстёгнут на шее
и что-то во мне кричит
и что-то ещё немеет
я стала бы вам раба
не будь я такой гюрзою
увы я была груба
паркет осквернив кирзою
набросив на плечи шаль
надвинув на рожу брови
смотрю на вас чуть дыша
и требую вашей крови
мне сделать всего шажок
чтоб сунуть вам когти в сердце
и сладкий грушовый сок
мои забрызгает берцы
закройте свой липкий рот
молчите готовьтесь к аду
у вас на коленях кот
вы так его гладите падлу
не надо не делайте так
подлец не травите душу

как томно вы пили коньяк...
как нежно кусали грушу...

уж полночь я вышла в сад
в разгул цикад и акаций
тугая чёрная прядь
в моих извивалась пальцах
наверное я маньяк
наверное я опасна
и скатерть как белый флаг
изгваздана вашим красным

(c) Аллес Люге

Котики, я тут  уже давно облизываюсь на один стишок, может, кто пройдет по ссылке и перепостит сюда?
diary.ru/~menthol-blond/p163862508.htm

Отредактировано Пузик (2011-07-14 11:26:37)

понравилось)
____________
а у меня такой стиш совсем юного автора:

Джек Абатуров(с)

Отредактировано No Name (2011-07-14 12:15:22)

Да, Ширанкова славная

Ох, забирает...

Фёдор Сумкин

Вынужден констатировать, что ни я, ни, уж простите, вы, на заданную тему не смогли сочинить даже близкого подобия этого стихотворения.))

Шедевр. Не шедевр. Какая разница. Это хорошее стихотворение. Оно меня зацепило. И No Name оно зацепило. И того, в чьём дневнике, я его увидел, оно тоже зацепило. Нас минимум трое - зацепленных.))) Значит его стоило сочинить.

Эх, ё-моё-твоё-наше!!!)))) Восемнадцать!!! Как-то не задумывался.