Литературный форум Белый Кот

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Литературный форум Белый Кот » О литературе » Чужие стихи.


Чужие стихи.

Сообщений 91 страница 120 из 154

91

и из той же копилки:

Прошу тебя - не отнимай,
Что нам подарено судьбою,
Когда придет веселый май,
И мы увидимся с тобою.
Белеет яблоневый цвет,
Пастух играет на свирели,
Ты говоришь мне — лучше нет
Садов, где яблоки созрели.

И облетают лепестки,
И в песне слышится, назло нам,
Что ночи слишком коротки,
А дни полны пчелиным звоном.
Я, как во сне, тебя зову,
Ты говоришь — еще не время.
Дождемся встречи наяву,
В садах, где яблоки созрели.

Но чудеса не удались -
С деревьев, вымокших и зяблых,
Слетает наземь желтый лист,
И слышен стук упавших яблок.
Они твою излечат боль,
Они зимой тебя согреют,
И будет тень моя с тобой,
В садах, где яблоки созреют.

http://hannahlit.livejournal.com

Говоришь, что не может не сбыться
То, что ты нашептала судьбе?
Повтори то же самое в тридцать –
И тогда я поверю тебе.

Говоришь, что препятствия – морок,
И с любовью нельзя не дойти?
Повтори то же самое в сорок –
Я не встану скалой на пути.

Повторяешь, что дружба навеки,
Что друзья и поймут, и простят?
Подними мне тяжелые веки –
И скажи это все в пятьдесят.

За минуту до собственной смерти
Повтори, что смертям не бывать...
А потом по воде, как по тверди,
Возвращайся в свои двадцать пять.

та же Полетаева
http://lapushka1.livejournal.com

0

92

Пья-ницца
Снова пятница.
Пятится
пьяная Ницца
по лестнице,
шелестит, как страница,
и прячется
в полночь,
как  странница.
Расставляет силки,
как акценты,
как ноги,
и девственницей,
разодетой
пискливо
в дифтонги
люб-oui,
притворяется.

Снова пятница,
пятница,
пятница,
вечная
пьяница.
Я по Ницце,
как Ницше,
как нищий,
зависший
в винище.
Снова пятиться,
пятиться,
пятиться,
весело
прятаться.
Эта Ницца
блудница
темница
гробница
пья-ницца.
(с) Александр Ра

Ближе к солнцу

Свет проливавший по капле дрожащими пальцами,
опохмеленный и неутомительно благостный,
словно бездомный, застенчиво всем улыбается –
город, умытый слезами блаженного августа.
 
Стерлись значения слов из проспавшейся памяти,
чтобы по-новому можно их было использовать
или сплетаться цветами в безбожном орнаменте,
белое с красным мешая в погоне за розовым.
 
Благословленные радостью чревоугодия
и сумасбродством снимать августейшую пошлину,
несогрешившие и неразменно свободные
люди – живут. А возможно, хотели бы большего.

(с) Алексанр Ра

Отредактировано No Name (2011-08-24 11:58:42)

0

93

бывает что нищий, а будто бы миром владеет
бывает что вещий, а тупо на сказку похоже
злодеи которые любят – всё те же злодеи
но их почему-то не то что бы жалко, но всё же

у Марлы проблемы и тонкие длинные пальцы
у Марлы рояль, сигареты, французские вина
у Марлы в шкафу платяном человеческий кальций
на Марле остатки звериного гемоглобина

у Пола подагра, усы, он смеётся и плачет
у Пола в карманах заводы и титул барона
у Пола любовь безответная, вот незадача
на Марле остатки звериного тестостерона

у Генри в глазах континенты, моря и свобода
у Генри губная гармошка и старый наплечник
меняются нравы, устои, законы и мода
а Генри всё тот же: живой, настоящий и вечный

он спит под осиной и видит про Марлу и Пола
он знать их не знает, но песня родится в итоге
гроза начинается, Тора послышался молот
и Генри спросонья ругаясь бежит по дороге

(c) Даниламастер

+1

94

Хочется наслушаться стихов. Вот таких) Но приходится все самой читать.

0

95

Эми, я тоже хочу слышать :yep:
спасибо что взглянула.

0

96

Cуббота

вот твои розы, а вот моя водка на сдачу
я как обычно пришёл не с пустыми руками
если ты видишь меня, то заметь: я не плачу
можно я здесь посижу повтыкаю на камень?

всё хорошо, на работе подняли зарплату
маме звонил, говорит что и пенсию тоже
чё, говоришь, я пришёл? так сегодня же дата
вот уже год как я сплю, а диван не разложен

друг забегает, ты ж помнишь того обормота
он ещё часто подкалывал: скоро ли свадьба?
ты всё смеялась: чё, вовка, нажраться охота?
мы и нажрались таки в ту субботу, а знать бы

знать бы что все эти сказки про жили да были
былью не станут как сильно того ни хотелось
не получилось синхронно нырнуть, не смогли мы
а ведь могли бы, могли, извини за несмелость

боженька добрый, я знаю, а всё ж озадачил
время идёт как часы и наверное лечит
ладно, прости, загрузил, ты заметь: я не плачу
что-то я пьяный уже и темнеет... до встречи

Даниламастер

0

97

Пост целиком взят из дайри у Талестры, а она его взяла у автора в жж, ссылка там есть.

Как под лысой горой собирают медведи хмель,
набивают подушки, вышитые крестом,
как в паучьих селениях шали плетут к зиме,
как луна наливается мутным молочным льдом,
как мертвеет трава, зябнут корни, чернеет пруд,
застывает стеклянной жилой подземный ключ,
как зайчата глодают ветки, дерут кору,
как горька брусника, мох мягок, и тёрн колюч.
По душистым еловым иглам, листве гнилой,
осторожно ступай, малыш, не порань ступней,
отыщи ветлу, полезай в дупло, там тепло.
Спи, малыш, до весны,
я найду тебя по весне.

Слушай, слушай, малыш, как вороны говорят,
как куницы и лисы учат щенков петлять.
В черных бочках моченые яблоки сентября,
в остывающей печке ящерка на углях.
Ищет, ищет Яга в лесу маслят да малят.
Гонит, гонит чертей со двора петушиный крик.
Под пятнистым коровьим боком телята спят.
Съест хозяин корову -- косточки прибери,
заверни в платок, завяжи простой узелок,
закопай в перекрестье дорог, поливай да пой:
утром вырастет вяз, полезай в дупло, там тепло.
Спи, малыш, до весны,
я вернусь за тобой весной.

Как бродячие псы жмутся к люкам у теплотрасс,
ветер стонет, изрезавши брюхо о провода.
Как закат исходит на лёд, меняет окрас.
Холод, холод идёт, тепла ему не отдай.
Избегай разговоров с людьми, не бери даров,
сны храни в кульке, к груди прижимай кулёк.
Ты для них артефакт, сердце лета, свежая кровь,
дефицитный продукт, редкий радужный мотылёк:
изловить, засушить, к стенке пробковой приколоть.
Не ищи ночлега -- в Коломенском старый дуб,
шесть веков ему. Полезай в дупло, там тепло.
Спи, малыш, до весны.
А весной я тебя найду.
lllytnik.livejournal.com

один из комментариев от автора:
у многих народов за Уралом был обычай хоронить младенцев, умерших до первых зубов, в дуплах деревьев. Объяснения у всех разные, и обряды отличаются, но обычай совпадает. В сети даже, кажется, можно найти фото семейных деревьев, где захоронений несколько.
колыбельные по большей части были страшные именно затем, чтобы отвести от ребенка настоящую беду. считалось, что это отпугивает всякую нечисть.
прекрасно, но жутко. и грустно.

0

98

От этих строк веет вековым могильным холодом,
в тоже время затягивает, как если бы смотрел на огонь

0

99

Ага)))) Воооот, ты поняла. Именно - я любой холод после этого стиха ощущала как могильный. Страаааашно.

0

100

Читала до. Мне тоже очень понравилось, но я не был понят человеками, которым читал((

0

101

Это глубинный страх, Эм, самый древний страх...
__________
автор заслуживает всяческих пряников

0

102

Sandrrro написал(а):

Читала до. Мне тоже очень понравилось, но я не был понят человеками, которым читал((

Как это? Кому-то не понравилось?

No Name написал(а):

Это глубинный страх, Эм, самый древний страх...
__________
автор заслуживает всяческих пряников

Да, насчет пряников согласна.
А насчет страха - никогда не испытывала его прежде. Это же надо было так разбудить. Страх холода и страх смерти детей.
Кстати, там, по ссылке, в жж, в каментах, есть еще строфа, кажется, уже от другого автора, но выдержана в том же стиле и тоже жуткая.

0

103

Очень мощный стих. Сегодня праздник танатофила:)

0

104

Да, Эмили, именно.

0

105

бооожемой, что ж я сегодня все Эмилины аватарки за Твинколовы принимаю? долго думала, давно ли Твинкл перешла на адекватные стишки)

0

106

Да на Грин она похожа, моя авка, вот ты и путаешь. :-)

0

107

Пишет  Ниэби Оленьи Рожки:

На расстрел Федерико Гарсиа Лорки
Существует своего рода легенда,
что перед расстрелом он увидел,
как над головами солдат поднимается
солнце. И тогда он произнес:
"А все-таки восходит солнце..."
- И. Бродский.

Ты знаешь, как душно бывает испанской ночью?
Там, в темноте заливается песня рассвета.
Капельки пота стекают
за воротник. В клочья
Разбивается темное небо
Кровавым клинком.
Не спит он и видит это.

Не спит он, оставив мятежность своей постели.
Он смотрит на тычущих тонкими пальцами в небо.
Они открывают глаза.
И завтра, и через неделю
Они уже не увидят
Ни жен. Ни детей.
Не закроют окно и не сходят за хлебом.

Горячие пули в холодных стволах замирают в молчаньи.
Их души бесценны - едва ли дороже червонца.
Капельки пота стекают
за воротник. На прощанье
Он поднимает глаза
И видит,
как всходит
солнце.

+2

108

Хватит мне плюсовать!!! Я автора к нам позвал)))

0

109

Истончился день, нет тепла нигде,
мерзнут руки, кутаюсь в шарф.
В городском пруду я топить иду
народившихся ночью стишат.

Вот мешок в руке, и возня в мешке,
сонный лепет, беспомощный писк.
А вода пруда холодна всегда
и грязна, даже жалко топить.

Говорил мне дед, предавай воде
текст, где кроме воды -- ничего.
Говорил хирург: сотни две умрут
до того, как спасешь одного.

А вода пруда зелена всегда,
в ней кикиморы, ряска в ней.
А вода мутна, и не видно дна,
и не видно мешков на дне.
(с)Дана Сидерос

0

110

только стукнет тринадцать - сбегай от заученных истин, от воскресных, навязших в зубах карамельных основ. за фургонами цирка, по палым желтеющим листьям, на вечерний сеанс, где волшебное крутят кино. от учебников, где идеальные "леди" и "сэры" - в мир растрепанных книг, путешествий, дрожащих частот.

"- у меня есть два пенса! гуляем на них, Гекльберри?"
"- у меня есть полпенни. гуляем, конечно же, Том!"

в двадцать три все становится резче, отчаянней, злее. жизнь прорезана гранью на "до" и на "после войны". что горело в груди - не погасло, но словно бы тлеет, по ночам прорываются выстрелы в тихие сны. одноклассники хвастают: жены! детишки! а я-то... впрочем, верю, найдется работа и дело для рук.

"- говорят, что не выйдет... попытка не пытка, приятель."
"- ну и пусть говорят, ведь они нас не видели, друг."

время тикает, скачет, несется упряжной четверкой. у вчерашних мальчишек - гляди-ка!- уже борода, у вчерашних девчонок - прислуга, семья и уборка, почему, для чего, как успели, когда же, когда? вот тринадцать: кино про ковбоев и шпаги из палок, вот семнадцать: влюбленность, обиды, экзамены, страх. в девятнадцать смеялись, что мира, наверное, мало, в двадцать семь, не увидев и доли, решили - пора! время, время, дорожную пыль разбивают копыта, не вернуться назад, не увидеть, что там, за спиной. Венди пишет диплом, на работу устроился Питер...

просто жизнь остается игрой, раз играешь давно.

сколько б не было лет - их всегда слишком мало, не думай. не становятся старше солдаты картонных мечей. цирки, листья, рисунки; жирафы, пантеры и пумы; вера, дружба, серьезная правда, забытая честь. улыбайся, пока к приключениям тянется сердце, кувыркайся, свисти, крась заборы, валяйся в траве. пожилые профессоры после полуденных лекций исчертили маршрутами карты - идут в кругосвет.

... так сбегай от заученных истин - к далекому морю, к непокорным пиратам, к ковбоям, не бойся, живи.

"- как там ваши студенты, не сдали еще, мистер Сойер?"
"- бестолковы ужасно. вот мы в их года, мистер Финн..."

(c)

+1

111

"Я решилась на творческий аборт" (с)
Читая, перебирая каждое из "Чужие...", помимо остального чувствую злой дискомфорт. Зависть? Наверное. И это высшее признание.
Зачем писать? В надежде на "вдруг выстрелит", "вдруг тоже"?
"быть лучше - жестоко..." (с)

0

112

Прошу прощения за неуместные переносы - опера телефонная

* * *
……………………………
………………………
………………………………………
…………………………………
……………………………………
Так дымно здесь
и свет невыносимый,
что даже рук своих не
различить –
кто хочет жить так, чтобы
быть любимым?
Я – жить хочу, так чтобы быть
любимым!
Ну так как ты – вообще не
стоит – жить.
А я вот все живу – как будто
там внутри
не этот – как его – не будущий
Альцгеймер,
не этой смерти пухнущий
комочек,
не костный мозг
и не подкожный жир,
а так как будто там какой-то
жар цветочный,
цветочный жар, подтаявший
пломбир,
а так, как будто там какой-то
ад пчелиный,
который не залить, не
зализать…
Алё, кто хочет знать, как жить,
чтоб быть любимым?
Ну чё молчим? Никто не хочет
знать?
Вот так и мне не то чтоб
неприятно,
что лично я так долго шёл на
свет,
на этот свет и звук
невероятный,
к чему-то там, чего на свете
нет,
вот так и мне не то чтобы
противно,
что тот, любой другой, кто
вслед за мною шёл,
на этот звук, на этот блеск
пчелиный,
на этот отсвет – все ж таки
дошёл,
а то, что мне – и по какому
праву –
так по хозяйски здесь
привыкшему стоять,
впервые кажется, что так
стоять не надо.
Вы понимаете, что я хочу
сказать?
Огромный куст, сверкающий
репейник,
который даже в джинсы не
зашить –
последний хруст, спадающий
ошейник –
что там еще, с чем это все
сравнить?
Так пусть – гудящий шар до
полного распада,
в который раз качнется на
краю…
Кто здесь сказал, что здесь
стоять не надо?
я – здесь сказал, что здесь
стоять не надо?
ну да сказал – а все еще стою.
Так жить, чтоб быть
ненужным и свободным,
ничейным, лишним, рыхлым,
как земля –
а кто так сможет жить?
Да кто угодно,
и как угодно – но не я, не я.
(с) Дмитрий Воденников

0

113

ШИПОВНИК

И мальчиком, и дядечкой — нельзя:
кусаю губы, потому что знаю,
что — вот она! — не первая весна
и не последняя… а так, очередная…

Я — сбрасываю кожу, как змея,
я — как крапива, прожигаю платье,
но то, что щас шипит в твоих объятьях,
кричит и жжется — разве это я?

Нет, в том шиповнике, что цвёл до издыханья,
до черноты, до угля — у забора
я до сих пор стою как тот невзрачный мальчик
за пять минут — до счастья и позора.

Ну что ж поделать, если не совпавший
ни там, ни здесь — со мной, по крайней мере —
ты пах моей щекой, моей мужской рубашкой
ещё до всех моих стихотворений.

— За всё про всё одна лишь просьба есть:
за то, что мы не были и не будем —
люби меня таким, каким я есть,
таким–каким–я–нет — меня другие любят.

…Я не надеюсь, ни с одним из вас
ни там, ни здесь совпасть, — но в это лето
мне кажется, что кто–то любит нас,
имперских, взрослых, солнечных, раздетых.

Из душного цветочного огня
он нас прижмёт к себе, а мы — ему ответим…
Ещё я знаю, что на целом свете,
уже лет десять, больше нет тебя.

(с) по-прежнему ДВ

0

114

Сестре...

Её имя - память, рождающая июль;
Густой, застоявшийся воздух "тюремных" комнат.
И каждая клетка чувствительной кожи помнит
Попытку побега и - в рваных лохмотьях - тюль.

Как, кутаясь в плед, притворялась, что крепко спит.
Он хлопает дверью, когда по утрам уходит...
Она обезумела, нервы её на взводе,
И сломаны ногти о кладку бетонных плит.

Её имя - сердце, скулящее за двоих
От вдоха до вдоха саднящих от криков лёгких.
Она прячет в подпол ножи, топоры, отвёртки,
Чтоб он и сегодня оставил её в живых.

Её имя - вера, и, сделав коктейль к шести,
Она не добавит в мартини щепотку ртути.
Она верит, что волшебство непременно будет,
Как в сказках, её тоже скоро должны спасти.

Strekoza - Затерявшийся форум
***

Собираю утро новое по частям:
Вот горячий завтрак, вот дверь зазвенит ключом -
Мама ушла. И кажется, кажется ни при чем,
Что внутри не прибрано: хаос, разруха, хлам.

Собираю утро. Мыслей прокалываю канву.
Надо сделать ужин, проверить почту, полить цветы...
Тысяча действий привычных, заученных, в укомплектованности простых.
Оттого - стабильных, что ломают тело, кромсают, рвут.

Оттого - небьющихся, что дребезжат пустотой в набат.
Оттого - разрозненных, что преподносят счастье кому-то там...
Собираю утро новое, по обрывкам, по запчастям.
Они крошатся на пол, увертываются, не хотят...

Ну и пусть. Сложу их, как фишки от домино -
Кость к кости, чтобы змейкой падали: по цепочке и все за раз.
Вот остывший завтрак, вот хлопает дверь, вот проходит час...
Вот другой... я встаю...
А, впрочем, мне уже все равно...

Чужая - Затерявшийся форум

Отредактировано Аврора (2012-02-25 22:07:17)

0

115

Эти колкие колышки слов, что трепещут в набат,
Эта долгая память, наполненная до отказа.
Мои чувства сгорели авансом и жить не хотят,
Словно кокон из плоти, что съела чужая проказа.

Словно куколки бабочек, летом лежащие тлеть,
В этой солнечной хрупкости ждущие даты ухода
В виде чьих-то следов. Словно жизнь обмелела на треть.
Обмелела на чертову треть уходящего года…

Мне и весны в подарок – я их прожигала назло
Своим собственным ранам, полученным в ходе баталий.
Как же мало, до жажды в гортани, услышанных слов!
Как же нужного много всего мы без них оставляли!

Будет снова начало и будет все тот же исход.
Разлетятся осколки, порезы врубцуются в кожу.
Знаю точно одно: это тоже однажды пройдет…
Только чувства сгоревшие больше затронуть не сможет…

Чужая - Затерявшийся форум
***

Главное, чтобы не было так избито:
Чернильные сумерки, дом, облицованный мелом...
Я делала, что хотела...
Я делала, что хотела...
Оставалась рядом с разбитым корытом.

И чувства жалела, наступала на те же грабли
В коробке бетоннной.
Люди, до боли знакомые, монотонно
Говорили речи.
Я делала, что хотела.
Я делала, что хотела.
Так ли?
От слов не становится легче.

Читаю жирафов изысканных* по обложкам
И плачу, зажатая до предела.
А все же, я делала, что хотела:
Ругалась матом, гладила против шерсти кошку.

И как-то курила даже. Нет, не в затяжку, в лица -
Пускала кольца, сжимая горло всем телом...
Всем весом...
Стереотипов громадой.
Я, честное слово, делала, что хотела.
(И это не к журавлям и синицам,
Не о стрессах).
Я ведь правда делала, что хотела.
Так было надо.

Чужая - Затерявшийся форум

Отредактировано Аврора (2012-03-12 20:10:47)

0

116

Juana La Loca

Я так люблю прошлое,
что лучше не двигаться,
мне страшно от каждого
смещения атома.
Стекляшки и зайчики
зеркальные тубусы,
сияние, магия.

Я так люблю прошлое,
что ты и не видывал
такого презрения
к течению времени.
Замри и не выдавай
меня колебанием -
я все расскажу сама.

Сияние, магия...
Ты что-то подмешивал
в бокалы, трезвучия
и в рукопожатия.
А я и не думала,
я знала заведомо
и залпом пила до дна.

Я залпом пила до дна
за все свои гадости,
и ты как привязанный
спешил в эти заросли.
Сюжетная линия -
"Хуана на проводе" -
давно отработана.

Теперь начинается
другая история,
и наша возня ни дня
иного не стоила:
в калейдоскопически
наполненной памяти
мы вновь обрели себя.

Кастильские сумерки
нашли нас угрюмыми.
Позволь, обниму тебя
в прощаньи безумия:
актеры и камеры,
финальные полосы,
овации публики.

Я так люблю прошлое,
что лучшей историей
я ту назову, что вся
до точки достроена.
Я знаю, что это нож,
забитый в предсердие,
но как хорошо сыграть!

Даша Ворона

0

117

Максим Кабир

Теракт не состоялся. Террорист
Придя домой, стянул бушлат и сразу
Отправился к любовнице в постель.

Пока под ним стонала Беатрис,
Он думал, продолжая двигать тазом,
Что провокатор, видимо, Мигель.

Что динамитных шашек нужно пять,
Как минимум, плюс пара пистолетов,
На оперу попасть в шестом часу,

И в театральной ложе расстрелять
Наместника, чтоб падало либретто
На головы, кричащие внизу.

0

118

Рассказать хочу вам,рассказать сквозь слезы.
Как одна мамаша поломала розы.
Лепестки погнула,у цветущей розы,
Жизнь мальчишки стала,горькая как слезы.

Маленький мальчишка,годик ему пятый,
С маминой скатёрки вырезал квадратик.
И еще кружочек,и еще квадратик,
Думалось мальчишке,мама будет рада.
Мама прибежала,сразу увидала,
Маме эту скатерть очень жалко стало.
Ножницы схватила,по рукам ударив,
Кровь из них сочилась,мать забыла жалость.
А от этой боли,еще громче плача,
Маленькие ручки он в карманы прячет.
Руки посинели,двигаться не могут,
Люди подоспели к нему на подмогу.
Привезли в больницу,в белую палату,
Там сестра ходила в беленьком халате.
И однажды утром спросил он у сестренки:
"Ах,когда же мама отдаст мои рученки?"
И слеза сестренки на подушку пала:
"А твои рученки мама отобрала."
Мать вошла в палату,там взрослые лежали,
Сразу же в палате тишина настала.
"Дай мне руки,мама,дай мне руки,мама!
Мне без них так плохо,очень плохо,мама!
Ложку за обедом сам я не возьму,
И конфетку в ротик сам не положу!"

Дать хочу совет вам,РАЗНЫЕ мамаши!
Купите вы скатерть,еще чище,краше.
Но зачем ребенку,вот такие муки?
ВЕДЬ НИКТО НЕ КУПИТ МАЛЕНЬКИЕ РУКИ.
(с)

0

119

каррентное

он говорит:
такая проблема,
меня не любят слова.
а хотелось всего-то, чтобы меня любили.
чтобы с губ срывались,
чтобы на ум приходили,
чтобы словами полнилась голова.
очень трудно, доктор, когда внутри тебя свет
теплым шаром перекатывается под кожей.
хочет сбросить меня, словно кокон, но вот не может,
потому что слов воплотить его рядом нет.
я слова бы любил, я словам бы не изменял.
я работающий, непьющий, чего им надо?
почему для любви моей ни ответа нет, ни отрады?
может, правда, слова пристают лишь к плохим парням?
почему я пустой просыпаюсь, хожу пустой,
а другой обгоняет меня, стрекоча верлибром?
ведь ни рожи, ни кожи, за что верлибр его выбрал?!
почему остальных?
почему не меня?
за что?

врач твердит про его самоценность и самообман
и другие "сам", о которых он и не знает.
он скучает, болтает ногой и в кулак зевает
и прощается вежливо, и уходит в туман.
только пальцам чужим как пригладить вихры души?
уничтожить изъян, превративший его в калеку?
ведь он космос, который ужали до человека,
и теперь у него не выходит раздаться вширь.
а созвездия изнутри раздирают грудь,
он чужими стихами пытался спастись - не спасся.
...свет под кожей крадется, щекочет кончики пальцев.
понимает: не выйдет - и снова уходит вглубь.
(с) Графит.

0

120

для Тэка и Мо.

КВАНТОВАЯ ИЛИ ДРУГАЯ МЕХАНИКА

сын одной старушки
Тамары Петровны
Кирилл
уехал в
в Копенгаген

писал
что нашел там хорошую работу

а на самом деле
у него ничего не получалось

и он пустился во все тяжкие
и через два года умер
от наркотиков

старушка, не зная, что он умер
продолжала писать письма

ответа, естественно, не было
но
та продолжала писать

при этом
у них не было ни друзей ни родственников
которые бы знали, что он умер

собственно, из всех заинтересованных лиц
только он сам и мог знать о своей смерти

и поскольку никто не знал
то нельзя было с уверенностью сказать
что Кирилл действительно умер

и, вообще
нельзя было сказать, что он умер

Тамара же Петровна
писала и писала

и, в конце концов
получила от него письмо

на конверте стоял обратный адрес:
Авда Витактуро,17, Сантьяго, Чили

видимо, Бог пожалел ее
и повернул жизнь в какую-то другую сторону
и это чудо

также
можно сказать, что таково проявление
законов квантовой физики
в повседневной жизни

некоторые могут сказать, что он
вообще
не умирал

в любом случае
факт есть факт:

Кирилл написал письмо

он находится в Чили

живой

(с) Фёдор Сваровский

почитайте, он мурный. и в смысле читать, и почтение

0


Вы здесь » Литературный форум Белый Кот » О литературе » Чужие стихи.