он же

АУТОТРЕНИНГ

генеральный директор Галис сидит в тюрьме
психолог говорит ему по мобильному:
главное без истерик
вам нужны йога и аутотренинг
вспоминать хорошее
думать о лучшем
лучше всего – говорит – вспоминать о детстве
отдыхать от реальности
где-то в своем уме

Галис родился
в Азии
за полярным кругом
ненормальный учитель математики лет 45-ти был его лучшим другом

название этого поселка стыдно вспомнить даже среди родных и близких
главным лакомством там
были ссохшиеся ириски

никаких приятных воспоминаний о детстве нету:
ну, полярная ночь
ну, полярный день
серые доски какие-то
и полмесяца лето

Галис
копается в памяти
а
вот, навскидку
есть, конечно, один такой день
позволяющий временно позабыть затянувшуюся отсидку:

несколько лет назад
в Лондоне
мы пошли гулять в Кенсингтон Гарденс
фотографировали облупленные фонтаны
Шумилин рассказывал Тане
что мы с ним звездные капитаны
в отставке

дразнили уток
было утро
часов 11
яркое солнце
повезло в этот день с погодой

ели покупные какие-то бутерброды
курили на красивой фигурной лавке
пили коньяк
прямо так
без стаканов
обсуждали, в основном, собак

а потом
я ботинком попал в дерьмо
потом
купили Татьяне синюю газировку, чипсы и эскимо

ближе к обеду
наблюдали, как в дымке сотня взрослых людей
в полосатом
играют ужасной толпой в футбол
между старых деревьев
толщиной метра три
забивают гол

видели сумасшедшего с орденами
в наглухо застегнутом сером пальто
позже
на Портобелло
купили окаменевшее неизвестно что

вечером начался дождь
под дождем покушали шаурму
все казалось тогда отличным
не знаю уж
почему

до гостиницы шли пешком
промокли все трое насквозь
я хотел переехать в Лондон
но как-то не довелось

ничего этого больше нет -

думает Галис
глядя то в потолок
то на множественные наколки
на спине Толясика
коллеги
с расположенной ниже полки

(извините, шконки)

да – продолжает свой аутотренинг Галис -
это было, кажется 24-е октября
а я был в одной футболке

поворачивается лицом к стене
там у него - свой уголок

по совету психолога
развешаны фотографии
вырезки из газет
иконки

(с) Сваровский

transvaal_daisy, спасибо

* * *
За то, кем я была, и кем ещё побуду,
пока, как клейкий лист, не развернётся жизнь,
простите все меня,
кто, может быть, отсюда
посмотрит в черноту мою, и даль, и синь…
В нарядную меня – тростиночку, трёхлетку –
в хрустящее бумажное бессмертие моё,
где я под Новый год стою на табуретке,
и хохочу над тем,
как бабушка поёт...

Когда я отступлю – на шаг, на два – от края,
и встанут предо мной
мой дед, отец и брат,
которых больше нет (а я стою живая),
то, думается мне, сильнее во сто крат
я полюблю вас всех – и тех, кого не знаю,
и тех, кого забыла, забуду навсегда,
и тех, кого сейчас
бесследно забываю,
(ты спросишь «и меня?», и я отвечу «да»)…

Осыплемся мы все, как маковое семя,
из всех своих пустых бесчисленных сердец.
Но алые цветы пока цветут всё время,
пока ещё цветут
и зреют, наконец,
и истекают вглубь – то молоком, то мёдом,
и оплетают вдаль – то светом, то огнём,
и если не мешать, то прорастают сходу
сквозь ель,
сквозь табурет,
сквозь девочку на нём.

Я с вами заодно (не хуже и не лучше),
но мир стоит в дверях, как вечный Новый год,
и выведет нас всех, по одному, за ручку,
туда, где смерти нет,
где бабушка поёт,
где все уже равны и ростом, и любовью,
где не о чем роптать... лишь грустно от того,
что каждому из нас положат к изголовью
прощенья и конфет,
и больше ничего.

(с) Елена Касьян

вообще всячески рекомендую - бард с прекрасными текстами

Пузик, большое-огромное. Помимо того что хорошо, еще и неожиданно вовремя.

Письмо-одиночество
Ты знаешь
я здесь
и сверх всякой меры
насытился жизнью на новом месте
сижу
вышиваю бадьяном белым
по серой рубахе
печали крестик

работаю медленно
тихой сапой
стежок за стежком из своей любви
но
мешают насмешки того сатрапа
что мне по-дешевке торгует вина

под домом
в подвале

он вертит краны
хохочет
разит перегаром готтским
тут капли-рубины читают грани
стаканов
а после
летят на доски

здесь море сокровищ
богатств несметно
туманом висит аромат аниса
от скуки высокая очень смертность
здесь даже в домах
передохли крысы

октябрь
простирает свои объятья
здесь тысячи лет в разнотравье пёстром
но только дубы мне уже - не братья
и даже березы теперь - не сёстры

не сыщешь у женщин ключиц излуки
такой
чтоб молитвенный глас -
святая! -
заплакал навзрыд

да и мрут со скуки
поскольку другого никто не знает
не видел...

Ты знаешь, здесь очень сыро!
Замучала слякоть, из окон дует...
Но каждую ночь по кусочку сыра
На маленькой кухне
На пол
Кладу я...

лытдыбр1
Вы, как сказал поэт, могли бы на флейте водосточных труб сыграть ноктюрн?.. А были ж глыбы, но времена уже - тю-тю. Иных уже нет, а те – далече: инфаркт, инсульт, саркома, СПИД… И бродски не хватает речи, когда нутро заголосит.
Лежу, смотрю себе на дыры в говеной выцветшей стене. Осталось что? Писать лытдыбры... Но данью мудрой старине хотелось бы, чтоб было безо всего халтурного вранья, и смысл выкладывать в поэзы…
Вот, зябкой ночью вышел я, поскольку мне дружище Бахус дыханьем трубы обогрел… Ну, если так, отбросив пафос: хотелось выпивки и герл, - какие ж ноне развлеченья подвластны тощим кошелькам?.. Я шел, и чувствовал влеченье к ночным курящимся ларькам, где в круге освещенной терры, стоят, закутаны в пальто, чешуекрылые гетеры, и бог еще там знает кто…
Читатель, мысли про чешуйки не приходили мне - не в счет. Я так, для мистики - но *** ты чего придумаешь еще, когда смурные дни настали, ты, неухожен и небрит, идешь… В душе коты насрали - не колобродит, не горит, не рвется. Ты - в моральной яме, повсюду сплин и западня. (Прошу тебя - за стих с хуями не осуждай, прости меня.) Бреду, ползу уж еле-еле, ни вдохновения, ни сил… Я помню - пимпочки на теле, как дождик мерзкий моросил, как фонари вливали мряку в зловещий жидкий фиолет: судьба достала забияку, поймала влет в расцвете лет. Тут русский дух уже невзмозi, а мой – тем более опал. И ни в стихах тебе, ни в прозе, тут alles, все, окончен бал, хотя еще, похоже, жив, и смотрю на черные дома, но все ж уму непостижимо, - как столько горя от ума и в настоящем, и в минулом?.. Тут, хоть кричи, хоть не кричи - бутылка тюкнет в бошку дулом, и выстрел слышится в ночи...

Такая вот мораль у басни, хотя какая тут мораль… Я по глаза залил бы страсти - ноябрь, декабрь, январь, февраль – чтобы не знать, не зреть упадка, на букву гов мешок добра... Слезинка выползет украдкой, и не засохнет до утра, а будет течь себе, печалясь, по бересте замерзших щек, и я домой пойду, качаясь. Хотя поэт бы мог еще...

Письмо братца Иванушки

Здравствуй, Аленушка, милая, цемки, здравствуй. Все замечательно, знаешь, дела неплохи. Я проживаю теперь в тридевятом царстве, правда, неясно, пока что, в какой эпохе... Может быть в нашей, а может - до нашей эры... Впрочем, не важно. Меня регулярно кормят белокочанной капустою, б-э-э-лой-б-э-э-лой, пища теперь, как и все остальное, - в норме. Все вспоминаю дурацкое то копытце - в сказке твоей, и моей неудачной были... Слушай, а хочешь тебя познакомлю с принцем? Здесь их до черта... (Они-то откуда пили?!) Ладно… На этом прощаюсь – запахло щами. Буду кормиться, а все остальное - после... Да, передай мяснику: я его прощаю. Зла не держу.

Обнимаю,

твой Ванька (козлик).
(с) Ипполит Похлёбкин

Блин, почему это так круто? Почему, я вас спрашиваю?!

Удивительное рядом - я у этого автора ранее прочитала всего два стиха. второй тот, которой теперь вы принесли.)
Правда, он мне нифига не понравился.

понятия не имею

Отредактировано Cypress (2013-04-06 00:34:25)

Нашла, нашла, ура! Выходит, я три его стиха читала.

То-то я думаю, Пузик помолчать приходила.
Мне, кстати, окончательно перестало быть понятным раздельное существование "чужих" и "любимых"

Отредактировано Cypress (2013-04-06 01:48:17)

Я давно хочу его оставить где-нибудь, чтобы проходить мимо, цеплять взглядом и восхищаться. Пусть тут.

И если Богу нужны гимнасты - он точно выберет нас с тобой, таких крикливых и голенастых, и вечно ржущих наперебой, таких совсем сотворенных наспех, на спор, придуманных на слабо.
Не тех, кто пьет здесь Мартини Бьянко и кормит розовых поросят, а нас, спокойно сопящих в ямке от силы метр на пятьдесят, таких, что режет в глазах - так ярко, штанами по ветру парусят, лисят, зубастых смешных крысят.
И если Богу нужны артисты, танцоры, клоуны и шуты, паяцы в шапочках золотистых, то это, ясно же, я и ты. Как брызги чьей-то неловкой кисти на приготовленные холсты, напортить, прыгнуть и укатиться, пока художник ушел в кусты. Обнять, смеяться до немоты.
Не тех, что смотрит с тоской мадоньей сквозь непроглядные облака, а нас - ведь нас не сыскать бездомней, больней, безвыходней и бездонней, мы спим на теплых его руках. Мы знаем запах его ладоней - полыни, пота и молока. Мы не покинем его пока.
Бери нас, Боже, скорее, ну же, бери в гимнасты, в шуты бери. Тебе же вряд ли совсем не нужен огонь, живущий у нас внутри, хоть на секундочку посмотри.
Господь молчит, я хочу купаться, вокруг прозрачно и горячо. Смешно и сладко немеют пальцы, когда ты тычешься мне в плечо.
Господь поймал нас еще мальками и каждый миг разделил на два. Вода шумит, огибая камни, шуршит нечесанная трава. И пахнет солнцем и васильками твоя пушистая голова.

Аля Кудряшева

Не хвала тебе, боже, а просто стихи выживанья.
...И лежал я, распялен, ремнями пристёгнут к столу.
И четыре светила, ещё не обретших названья,
полыхали, и кафель отсвечивал в тусклом углу.
...И закончилось время в своих единицах старенья.
Я смещался в пространстве, куда-то зачем-то спеша.
И, бесплотен, безволен, я был только разум и зренье,
но, мазок мирозданья, теперь назывался “душа”.
И взмывали строенья ажурной компьютерной кладки,
шевелились созвездья, свершалось роение масс.
И так горько, так нежно — касанием бережной ватки —
вспоминалось о теле, о том, что не здесь, не сейчас.
Где ты, боже, мне страшно, вели этим зданьям-стрекозам
не менять очертанья... Творенье тобой прощено.
...Ты, отец, ни при чём. Это попросту бред под наркозом.
Или, как тут зовётся, “прокрутка немого кино”.
(с) Геннадий Русков
Это тот редкий случай, когда слово "стихи" не режет мне мозг, а взрывает, и я в восхищении.

А это, простите меня Ялоня, баян и стадия любого, причём не самого лучшего поэта, даже у Эверета Марма было угарней про это написано. >_< Хотя, может, оно вам с точки зрения психиатрии интересно.

Вы про то, которое афонинв любит цитировать? Оно у него лучшее, имхо, хоть и не про это)

вот это круто, да. а дальше я поняла, что ничего сложнее устал-бегу-трава-весна-я-ты-мы мой мозг не воспринимает. и никаких сложноподчинительно-причастных конструкций. и вообще.

Отредактировано Cypress (2013-04-07 22:14:21)

ХЗ, я про "раз два три вышел стих".

На меня раньше так вдохновение находило.

оказывается, написать что-нибудь всерьез невозможно. совсем. хотя самое, казалось бы, время