Р-Т-С.

ОсыпАлись листья
С расписанной деки гитары.
Осенней каплей
В тепло ладоней твоих
Падала, падала, падала...
Спала на твоей груди,
И теперь
У снов моих появился
Ритм-Твоего-Сердца.
Не выдержав расстояния,
Скатываюсь
По ступенькам
Бисером
Из пропахшей тоской комнаты
В морозную ночь.
Чтоб коченели пальцы,
Чтобы сорвать голос -
И не петь, не писать,
Не брать струны пластиком
Стертого медиатра.
Чтоб не выплакать
И не выстонать,
Сохранить до конца в памяти
Неровность шрамов твоих
Под моими
Замерзшими
Пальцами.

Написать себе новый рассвет.

Я в стихах своих стала себе пророком:
Что ни выплесну в строки - стучится наутро в окно,
Воплощается в жизнь прямо из Ничего.
Я пугаюсь и снова даю зароки
Не писать, не играть и вернуться к себе домой.

Дома сухо, тепло, на кухне готовит мама,
Папа смотрит ТВ, брат играет в Lineage и Warcraft...
Убираю на полки все карты, снаряжный стаф.
Поменяв родники на вкус теплой воды из крана,
Одеваюсь в цивилл и стараюсь не быть собой.

Засыпаю на третьей паре, роняю ручки,
Умудряюсь опять заплутать в лабиринте стен.
И смертельно устав от всех лекций и перемен,
"Да, наверное все-таки хватит себя так мучить!" -
Говорю я себе, уходя с психпеда гулять.

А внутри что-то колет, поет и так остро бьется,
Что молчать уже больно, что кровь зашумела в ушах.
И я снова играю в безумство, теряясь в мечтах.
А мои пожелтевшие радужки светятся солнцем,
Когда новая песня ложится на струны сама.

Может быть, надо просто стать малость смелее?
И, открыв новый лист, написать себе новый рассвет,
Сотню ярких концертов, весну, на "Kimbata" билет,
Или Трассу туда, где небо теплей и яснее,
Где на жаркий песок набегает морская волна...