Осень – самое ужасное время года. Сезон неустанных дождей, это время когда отдохнувшие учителя вновь возвращаются на каторгу под названием учебные учреждения. И я далеко не исключение.
1 сентября встречает людей ярким солнцем, голубым небом и еще бесконечно зелеными коврами травы. Вечером начинается ежегодная встреча первокурсников. Тысячи лиц, веселых, взбудораженных, с легким оттенком интеллекта. Вечер по обыкновению заканчивается головной болью. Но в этот раз, вставая из за стола, мужчина увидел мягкую улыбку, немного грустную, но бесконечно великолепную. Моргнув, он вновь попытался отыскать её, но наваждение пропало, больно полоснув по сердцу. Отбросив смутные мысли, он отправился в общежитие своего Литературного факультета.
- То, что вы попали сюда обычно многое говорит, но не думайте, что выбрав направление в литературе, вы будите сидеть и пялится в потолок! Если я увижу, что кто-то ленится и откровенно недотягивает до уровня требований университета,… Несомненно, тот студент вылетит отсюда, словно пробка из бутылки. А теперь, расходитесь по комнатам. Учебные занятия начнутся в 9.30, и никто не собирается ждать пока вы выдрыхнетесь. И да… Меня зовут Томас Гонт, я декан этого факультета, приятно познакомится. – Пробежавшись по всем взглядом полым презрения, он развернулся, по привычке замечая, что плащ эффектно взметнулся и колышется в такт его шагам. И каждый год это безотказно работало, вселяло страх в головы оболтусов, оказавшихся в его попечении.
Но дойти до собственных комнат, ему было не суждено. Вспомнив о том, что забыл вывесить пару необходимых объявлений на доску, развернулся спеша обратно. Войдя в гостиную факультета, быстрым шагом пересек её, быстро достав бумаги, распределил по поверхности доски.
- Если бы вы не произнесли, столь будоражащею кровь речь, я бы не за что не подумала, что вы знаток искусства изложения мысли и образа. Ваши движения слишком отрывисты г-н Декан.
Развернувшись, Томас чуть не рухнул в участливо стоящие рядом кресло. Перед ним на диване лежала девушка, обладательница той самой улыбки. Копна каштановых волос ниспадала с её ложа, тонкие руки были закинуты за голову, а изящные ноги, согнутые в коленях поддерживали книгу, но самое поразительное в ней были её глаза. Необычно зеленые, словно изумруды или поросль молодой травы.
- Молодая леди, вам не кажется, что вы не соблюдаете субординацию?! – насмешливый взгляд, но голос предательски дрогнул на последний ноте.
- Конечно, простите меня…. Сер – Бросив ему короткий взгляд, словно спрашивающий будет ли он играть по её правилам, она отправилась в сторону галереи, скрывающей в своих недрах девичьи спальни.
- Ваше имя? – Его голос нагнал её почти у самого входа
- Жизель, Жизель Кедроу – даже ответ был пропитан легкой улыбкой девушки.
А Томас, впервые в жизни задумался о возможности проиграть.

Morlot полагаю, это пресловутое Видение Автора и Вдохновение...

Виктор Дырин

Новогодняя встреча любви...

Красива родина моя.
Той зимнею парой,
Когда снежок блестит
И переливается на солнце.
И превращает всё белой красотой.
Я верил, в чудо ждал тебя
И с каждым днём снежок
Всё сыпал не спеша
А чудо угасала на глазах
Тебя всё не было со мной.
Но вот тот день,
Тот новогодний чудный день
Мне встречу подарил с тобою.
Любовь согрела в зимний день
Любовь мне радость принесла
Любовь пусть сыпет как снежок
И новый год всем принесет
Лишь много-много счастье…

(Орфография, пунктуация и падежные окончания - авторские)

Болит... магнит

Аллллёёё!...
Нееееееееееееттт!Кто тут ...против сексу?!!!
Да никогда!!!...И ни за что!!!...
Вот только ...может...каплю перцу?...
Входи...садись уж...раз зашёл!...

Смотри весёлыми глазами...
Скажи...о чём ТЕПЕРЬ грустить?!!...
Ведь ...если ...началось с ЦУНАМИ...
То...результат один - простить...

Два - три свиданья до постели ...
Переплетенье жарких телллл...
И ...карусссселллииии....
Карусссеееелллиииииии....
Как сладкий...яркий беспределлллллл!

Ты юн......Но ВОТ она - ИГРУШКА!!!...
Живая...И ...соплячка мать...
Вы оба рвёте в ночь подушку...
Крича...ЧЬЯ очередь...вставать?!!...

А впору встать б...но за мозгами...
Свои же не всплывали?...Неееееетт..
И всё ...что дальше было с вами....
ВСЕОБЩИЙ...знаешь ли...портретттт...

Она тебе вся взлобе :
-ДЕЕЕЕЕЕЕННННЬГИИИИИИИИИИИИ!!!!...
А ты ...надменнно...целллллюллллииитттт!...
А счастье...счастье ...в дребеденьги...
И вот теперь...болит магнит...

Хотя и радует свобода...Понятно ...что ж...
Не догулял...
Но...здесь печаль иного рода...
Ту ...что любовью ты создал...

Даааа... ТРОИЦА...Ёё-то любишь!!!...
Хоть и совсем ещё малец...
Надеюсь вытерпишь...Не срубишь...
Хоть ТЫ ...семью...
Ведь ТЫ - отец !!!...
Терпи...

Вот такой охуенчег:

Сбежал король,
Ушёл из самого дворца
Из тех палат где весело,тепло,
Ушёл чёрт только знает,далеко.

А вот же он!В густом лесу
Но что за вид? Что за манеры?
Как будто пережил грозу
Брёл вдоль оврага в духе скверном

И ветер с головы сдувал
Его поблекшую корону
Упал на землю,он устал.
В тумане глаз не разгледев ворону..

Я знаю ты пришла за мной.
Нет для тебя чинов и званий.
От жизни этой ты меня укрой.
Но одолжи одно желание.

Я был богат и видел мир.
В роскошный замок заточённый.
Носил наряды,звал на пир.
А щас на вечность обречённый.

Но вкус еды стал пропадать,
Как звуки менистрельских песен.
И душу был готов продать.
Когда бы не был ад так тесен.

Куда девался весь мой стан,
Куда пропал задор, веселье.
Лишь кровь из старых,почерневших ран.
Не дали власть забвению.

И встал на колени Безумный король
С досадой ударив ладонью себя
Скажи!Не молчи!Потешился вдоль..
Жизнь будто зря прожита мной

Словно в тумане весь мир,
Вот он стоит у дворца.
Вот и его господин...
Видит себя,короля!

Смотрит на руки свои
Нет не мои..тут мозоль...
Жгёт из людских тел пеплом огни
Он просто палач,а не король.

Запах обрубленных тел
Висилиц скверный тон
Он делал то что умел,
Убивал,беспощадно порол.

Будто всё тело горит
Ярость и месть за свой мир
Здесь он никто,сам себе фаворит
Милость, не милость дарил.

Что за безумный сон..
Крикнул с про соня король
Привести сюда палача!
А тот умер... от боли крича.

И снова туманом глаза
Теперь он шут при дворе
Рубцом на щеке полоса
Он песню играет себе.

Безрадостной,вялой рукой.
Творится мелодия чуда
И только при мысли одной,
Творить для бездушного люда.

Срывает аккордом струна
Льёт слёзы унылый старик
Нет песни про короля
Про славный и доблестный миг.

Нет песни чарующих нот
Нет подвигов,чести и веры.
Весельем сделавши ход,
Остался король в мире белом.

Бессмыслие вот мой порок....
Сказал удручённо он смерти..
Вот он,мой рок.
Распался воздух на ленты...

Сон...бормоча..
Просыпался старик...
Воды...воды из ключа..
Мне дорог каждый мой миг.