не поправить ли мне время?

я его расцениваю как огрызок возможного стихотворения. но поправки очень ценны для меня. потому что, возможно, когда-нибудь мысль меня догонит и обточит заготовок. а покоя он не дает сейчас.
гул загрудинный внутри, его слышно только самому лг, шумное дыхание идет наружу, его слышно всем.

Стоишь по горло в тех словах,
Которым не находишь ниши,
Остановив девятый вал,
Десятый балл, и шумно дышишь.
Запахивался на бегу,
Распахнутый и уязвимый.
Глубокий загрудинный гул
Сопровождал тебя до мимо.(да черт его знает, нужны ли тут кавычки? до ощущения, что все проходит мимо)
Переживаний простота
Была показана на пальцах,
И мир, похожий на пятак,
Опасно на ребре вращался.
Но в миг вращения, в руке
Сминая фантик и подкладку,
Стоишь и веришь без остатка,
Что мир замкнулся в пятаке.

Отредактировано Талестра (2012-06-13 17:46:43)

как и ЛГ

Ялоня,
начиная со строчки с ладошкой оно писалось с ходу одним куском. и я его даже не исправляла нигде.
первые четыре строчки нужны были как вступление с пояснением, но пришлепнулись криво. я уже вижу, что образ точки неоправданно заэксплуатирован дважды, и мозгодробительное слово "поверхностного" тоже вижу.
"суррогатное", наверно, выбивается по стилю, но у него свой набор ассоциаций, даже не знаю, чем заменить.
"И сколько сегодня во мне заменителя счастья?"
вроде так же, да не так. заменитель счастья - не счастье, а что-то другое, суррогатное счастье - какое-то чужое счастье, заменяющее свое.

Федор, м?
я вас опять с первого раза не понимаю

ооо, Бонифаций Сергеевич...

Радость

я боюсь, во время написания у меня нежность боролась с обидой. я теперь вообще не уверена, что буду что-то исправлять, только первые четыре строчки выкорчую, они и правда побочные. иногда в строчки забиваются мысли. а иногда эмоции. и иногда они бывают какие-то очень голые. но я боюсь, что если стану их одевать во что-то, то и потеряю что-то, что вылилось в стихо.

да, пожалуй. у меня тоже бывает аллергия и на некоторые слова, и целые выражения и даже образы, с помощью которых передают что-то.

мур.

утянутый корсетом дней былых,
день тянется, вставая на пуанты,
куда-то вдаль, где - жаль - портфель и банты,
растрепаны на горках ледяных,
где все, что в строчки не могла сложить
ты складывала в столбик, друг под друга,
и на окне выписывала вьюга
сюжеты сказок, знающих, как жить.
и телик пел про сердцем не стареть,
и коркой мандарина пахли зимы,
и были как земля неколебимы
слова о том, какой ты станешь впредь.
растягивай на стены и холсты
моменты, лица, сцены, обстановку,
и пригвозди, за то, что так неловко
в тебе живет сегодняшняя ты.

***

на старенькой фотке, где бант в половину лица,
где глаз синева, где чуть-чуть не хватает зубов,
еще не понятно, что что-то случится с тобой,
еще не понятно, что скоро начало конца.
ты можешь еще покорить сто сердец и потом,
стоять под воздушной, слоеной и пышной фатой,
ты можешь еще научиться водить самолет,
уехать в деревню, пропалывать свой огород,
ты можешь еще воспитать четверых близнецов,
и ездить на речку в пределах удела отцов,
ты можешь не брать карандаш, а за мяч - и ко всем,
и книги не трогать, прочтешь в свое время, зачем?
и, может, не будет вопросов, а может, ответ
вдруг станет един и понятен.
                                     а может быть, нет.
еще не понятно, виновна вся пышность и гофр,
носочков наивная спущенность и белизна,
и стройная праздничность первых нестройных рядов,
и глаз синева. кто бы знал, кто бы знал, кто бы знал...

Лоторо,

пробираясь задворками, пряча породистый нос
шлейм давид этим носом уперся во встречный вопрос
почему ты так поздно идешь, никого не страшась
страх - основа почтения, ты не почтителен, мразь
отчего ты гуляешь в пальто, как и я, как и он,
этим фактом, однако, совсем не смущен, не смущен
большинство в нашем городе носит такое пальто
ты в пальто большинства, разве ты большинство? нет, а кто?
уползал по задворкам давид, прикрываясь рукой,
должен помнить всегда не такой то, что он не такой