Литературный форум Белый Кот |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Литературный форум Белый Кот » Поэзия » (^_^)
На высоте
десятого этажа
в балку хвостом,
как опоссум в ветку, вцепилась.
висела,
пытаясь в чёрный зрачок зажать
улицу,
старая кошка по кличке Мила
Вот это понравилось. Дальше безликий белый (почти мёртвый) начал всё портить, и прочие локальные цвета не добавили красоты, на мой скромный взгляд.
Конец не спас.
Опоссума я великодушно простила автору. Тем более, сравнение там просилось, может, не с опоссумом, но какое-то должно быть. Белый не объединяет, говорю вам, как человек работающий с красками. Вам нужен был теплый солнечный свет, он бы объединял, рисовал, заполнял мир. Отражался от объектов и обозначал их для героя. Белый — нет.
Также мне казалось, что слово хорошо подходит к предыдущим словам.
это называется прилепить. Оно не прилепилось.
Как вас не интересует качество, мне не понятно.
Что касается конца.
улица разжимается, время вспять её
отправляет, тихо жужжат окошки,
Вот это оставить.
Падают шторы, сыплются в воздух вошки,
Про шторы - лишнее (много внимания окнам и шторам, нового смысла-оттенка-нюанса не прибавляет, имхо), про вошек хорошо.
медленно льётся ночь из кошачьих глаз,
Баянисто просто из-за коктейля из слов "льется, ночь, кошка, глаз". Как газеты в посылке, упаковка. В топку.
Я тебя рисую, родная, в который раз,
и мне страшно.
Вот это выпало напрочь.
Середина интересует?
На высоте
десятого этажа
в балку хвостом,
как опоссум в ветку, вцепилась.
висела,
пытаясь в чёрный зрачок зажать
улицу,
старая кошка по кличке Мила
Улица в белый окрашена кирпичом
синим бульваром,
домами,
грязным ручьём,
что появился недавно, в порыве весны,
в нём из листьев кораблики тонут
и режется мир.
Синий бульвар под закатное небо сиренев,
Дети в подъездах пьют, сидят на ступенях
грязных, оплёванных, громко ругаются матом,
Кошка на это смотрит и кривовато
так усмехается в бок,
Вспоминает юность:
"Фу, как всё мерзко, я-то от вас отплюнусь."
И потихоньку ослабевают с балкой объятия,
улица разжимается, время вспять её
отправляет, тихо жужжат окошки,
Падают шторы, сыплются в воздух вошки,
медленно льётся ночь из кошачьих глаз,
Я тебя рисую, родная, в который раз,
и мне страшно.
Понравилось всё, кроме опоссума. Потому что кошка. И то, что она хвостом таки держится. Не понравилась рифма - юность/отплюнусь (Бродский). Остальное очень органично.
Вам нужен был теплый солнечный свет, он бы объединял, рисовал, заполнял мир.
Мне этот белый таким и увиделся. Белый от солнца двор.
Улица - образ прошедшей жизни, не так ли?
Теория и практика живописи меня испортили. Это было специфическое имхо.
Возможно, вы (на пару с автором) правее меня.
Очень хочу это комментировать, но с телефона не могу
Глаз, который отдыхает на луже от серости прекрасен. Как и многое. Все увлеклись философией вещей что-то. Вам удалось
Последняя строка кАлечная какая-то, а так хорошо.
я не знаю на сколько сильным, нужно быть, чтобы быть слепым,
вот это я бы уже даже на цитату взяла, только насколько - слитно)
вы молодец. вы очень выросли в техническом плане. а в содержании ничуть не потеряли. на самом деле это ведь мало, кто не теряет в содержании, это ценно
перебег из окна в окно
как побег. но шило на мыло. хорошее слово перебег. и дерево рядом с окнами - представляется рассохшаяся рама. мур
слава богу, что ты не чувствуешь - сквозь тебя прохожие едут,
в прохожих явно лишний слог. можно как-то исправить? почему-то читаю как "сквозь тебя проливные идут"
В красном дереве понедельника перебег из окна в окно,
нитки судеб растут из кучек в миллиарды стальных стогов,
как мохнатые перекатицы поползут в городской тиши
и скучкуются вдоль звенящих светло-солнечных подвершин.
И среди планет перекрученных, оплетённых путями, звёзд
вслух читаешь ты карту города, и блуждаешь куда-то сквозь
небоскрёбы, людей, машины, сквозь пролёты, сквозь лестницы в высь,
я не знаю на сколько сильным, нужно быть, чтобы быть слепым,
слава богу, что ты не чувствуешь - сквозь тебя прохожие едут,
и в твоих молекулах с воздухом оседают мои соседи,
и так медленно катится к августу только начавшийся январь...
ты прошла сквозь мою перекатицу - я окрасил её в киновАрь.
А вот это красиво, хотя рюши присутствуют, но мне нынче мил корейский няшный стиль
а существует ли время?
А существует ли пространство?
А существую ли я?
А существуешь ли ты?
А существует ли конец вселенной?
А существует ли смысл жизни?
...
и как будто бы всё нормально, вроде...
Дорогая моя, хорошая,
дай простимся сейчас? 
Мне начало очень, особенно вот это
катятся чернённые обозы цыган уставших,
по дорогам, тропинкам, их нежная песня душит,
песня старых колёс, деревянных и плохо прокрашенных
и
а потом сшивают, по тряпочкам, фантикам, скрипам,
и скрепились
Хотя там слегка косяки (напр., "их песня" или "их душит", а вот тут - "под неё задохнулась уже не первая лошадь" - меня терзает смутное подозрение, что автор хотел сказать "не одна лошадь"), тем не менее вполне понятно, объемно и осязаемо, и ярко. Ну, как-то так, изображение резкое, кадр из Кустурицы, не знаю ("Время цыган"?). А дальше я потерялась в числительных, местоимениях и прочей неопределенности. Из вкусного там - дом и "к пальцам прилипла". Кто такие эти три и почему три, я не поняла, захотелось чего-то более емкого и многочисленного (или, наоборот, целого) (сшивали, вроде, вообще мгновение). И параллельно там еще первый-второй, которые лг, со своими глазами и надеждами эээ, короче, какие-то они баянисто-нечеткие.
Отредактировано Cypress (2012-03-27 19:52:23)
Радость, а о чем стих, если не секрет?
Я даже не знаю, как объяснить...
Тоже ответ. Спасибо.
В огромной пустоте над головой,
пустующей в бесчисленные дали,
я видел шоколадные медальки,
по два рубля, и чей-то тихий вой.
Собачий, видимо. Он был похож на тень,
и забивался в разные углы,
такой забавный переносчик мглы,
с пушистой головой, внушал он мне,
лишь радость и покой.
Порой, когда я комнатах пустых,
тонул в немыслимых ковровых волнах,
и выжигал глаза свои под солнцем,
я видел в пятнах свой скулящий стих.
Нравится от и до - волнообразностью, образностью и неожиданностью в конце-концов. Это красиво, наивно, трогательно и отсылает в детство.
Потому в темноте не увидишь чёрной дыры,
Уводящей тебя в отбитый угол квадрата,
Отошедшую грань безразлично кубической комнаты.
Потому и не стоит на слово «замри»,
Замирая, пытаться куда-то падать,
Потому и не стоит, и что-то держит за волосы.
Потому, говорят, сбиваются с курса птицы,
И сбиваются в кучи в Америке дикобразы,
Разбиваются самолёты, и выдыхаются стёкла из комнат,
И осколки, как воробьи по карнизам,
И звенят, и кусочками смятого воздуха
Падают в суетный омут.
С первой строчки заметно влияние Бродского.
А со строк про птиц оно исчезает. Образно напомнило клип Брейкин зе хэбит. Очень зримое, осязаемое с той половины.
Не нравится:
И сбиваются в кучи в Америке дикобразы,
Разбиваются самолёты
Падают в суетный омут.
Ну и ритм. Там, где комната - прямо вапще-вапще неритм. Имхо, конечно. Не знаю, мб, вам так звучит. Мне лично хочется обрезать до одного слога или сделать ударение на втором. А потом дырки.
Бродского не увидела (даже несмотря на комнату).
А дикие образы, мне кажется, не лучше. Мм.. ну, потому что это так круто было бы с дикобразами, но не здесь. И образы не могут быть дикими просто так, нужно какое-то более языковое обоснования, по-моему. Если вы понимаете.
Как-то с самого начала прочтения воспоминания проявляют активность направленную на пережитое под влиянием Стругацкого. (или как там его звали)
И разве не римейк ли это на известную рекламу моющего средства? Хотя в таком случае Стругацкий отходит на второй план.
По существу: сыро, не по-вашему скользко, мягко. Как если бы руку в сосуд опустить, не зная на что напорешься, а напарываешься на лягушку. В угоду одному вы пожертвовали другим. И ни одно не проявилось в полной мере. Скорее проявился негатив ожидаемого, а упущенного, увы, не включить в стартовый состав.
Вы хотели сказать, мы (я) выслушали, вы захотели украсить, мы порадовались, вы скрыли, мы с удовольствием искали. Но это ли поэзия, когда слышишь, находишь, радуешься, но передано нам не все, что предназначалось, но вымыт не весь налет зудящего мироощущения со стенок жаждущих полнейшего опорожнения авторских, таких восприимчивых правдоносных сосудов.
Крик немого. И мы глухи к такому крику.
А пафос комментария прямо пропорционален пафосу настроения.
Что за реклама?
Точно не знаю, так как сам не смотрел. Но Федор в курсе.
О_о Кафка?
Гамзатов (кажется)
Радость, я в восторге ...
Точно не знаю, так как сам не смотрел. Но Федор в курсе.
Э? Я телевизор не смотрю уже лет 10.
Не удаляйте! Я откомменчу.
У меня свербит и свербит под ногтями и где-то в лёгких,
то ли душа, то ли пакость какая лохмы
повычёсывала, растут, и ужасно, плохо,
но вот как-то не хочется лезть туда и убирать.
Завтра - дом, замри, не освоен сегодняшний день,
К пустоте в светлых окнах, сдирая кожу колен
я ползу по стене, или даже иду, или падаю, что-то, со стен,
свет квадратов во тьме наступает, и снова вчера.
Говорят, переменный ток, электрический мир,
говорят про живых, и что умерли все короли,
королевы, римляне, боги, что пилигрим,
начитавший тебе у дороги,
на чётки, лишь в квадратике света в окне, что чуть позже погаснет, -
привет от уставше-растерянных суток у книг.
У меня свербит и свербит под ногтями и где-то в лёгких,
то ли душа, то ли пакость какая лохмы
повычёсывала, растут, и ужасно, плохо,
но вот как-то не хочется лезть туда и убирать.
Завтра - дом, замри, не освоен сегодняшний день,
К пустоте в светлых окнах, сдирая кожу колен
я ползу по стене, или даже иду, или падаю, что-то, со стен,
свет квадратов во тьме наступает, и снова вчера.
Говорят, переменный ток, электрический мир,
говорят про живых, и что умерли все короли,
королевы, римляне, боги, что пилигрим,
начитавший тебе у дороги,
на чётки, лишь в квадратике света в окне, что чуть позже погаснет, -
привет от уставше-растерянных суток у книг.
Вычесать лохмы - сразу представляется лысое - как колтуны вычесать.
Вообще не уловил посыла. Образы есть, интересные, а в картину не складываются.
Я устала и скоро, наверное, выйду, пройдусь по улицам,
буду здороваться с каждым встречным в зелёных кедах,а если встречный будет в красных?
буду заглядывать, не объясняя, в глаза, и в добрые лица
долго смотреть, и фотать, и вешать, короче, лето...
Я хочу, чтобы в каждых глазах оставался мой отпечаток,
чтобы встречный потом тоже видел с привкусом моря
синее море, а не какую-то лужу, и ни какую-то ватуЭто очень понравилось. Искренне и точно
вместо цветных облаков. И хочу, чтобы Оля
оставила пару полосок на радужке, чтобы Олеся
осталась где-нибудь в колбочках, палочках, а в сетчатке
как-нибудь Маша добавила Генделя лестницы,
немного вальсов и зонтиков в складках платья.
Я не знаю, хочу гвоздик и зелёных яблок, и морских портов,
и света в глаза до боли, и сожжённых солнцем полей, и соли,
и людей, которых ни разу, но почему-то скучаю, слов,
предложений, сложностью начинённых драмок,
и расписанных по минутам квадратов,
разрисованных женщин за тридцать, мужчин женатых,Тут у вас получилось добиться "девочковости". И вторичности с ней.
и ручей, и родных невидимых городов.
Ручьёв?
с привкусом моря
синее море, а не какую-то лужу, и ни(е) какую-то вату
пару полосок на радужке
вальсов и зонтиков в складках платья
людей, которых ни разу
родных невидимых городов
Зеленые кеды меня не смутили, но вообще сумбурно. Похоже на сочинение "что я люблю". Или на письмо.
Отредактировано Cypress (2012-06-03 18:31:25)
Ритм?
нет
Радость , я определенно Ваша поклонница
Старая степь, серебрённая тонким туманом,
жёлтая вера, песочный запах дорог,
у коновязи монетки, белые камни,
чувствуешь небо, и небо тебе поперёк.
Знаю, ты ждёшь меня, мой исчезающий край,
я даже здесь ощущаю усталость в пути,
только дорога не вечная, только весна
только что кончилась, только здесь даже не штиль,
а что-то чужое совсем, и мне нужно на берег,
и мне нужно вдохнуть хвойно-водный закат на причале,
и мне нужно увидеть лес, и вообще поверить,
в то, что он есть, и вспомнить как мы ночевали
там, у костра, на матрасах из войлока, синяя отмель,
холод до самых костей, с нами рядом лесные духи,
есть любопытные, есть возмущённые, этих задобрят
взрослые водкой и с сахаром хлебной краюхой,
и молоком, на четыре стороны вверх, и в деревья ленты.
А сестра говорила, что слышит их странный шёпот,
но говорила, ни слова не... Километры.
Или тысячи. Ждите, я здесь молюсь и помню.
На мой вкус отличная ностальгия. Она, как известно, хорошо стимулируется за рубежом. Мне больше всего понравилась первая часть - очень чёткие образы, очень хорошо по цветам. И ритм легче ложится.
У меня, не поверишь, есть пара знакомых, идущих по небу,
собирающих камни, несущих их в ночь по кочкам,
по особым звёздным оврагам и скользким кометам,
и по тёмной материи, дымке зелёной, проточной.
Хорошо, настроение создаёт.
И мой первый знакомый был белой светящейся лентой,
со звенящим серебряным глазом, повёрнутым внутрь,
он любил выдувать из тумана кривые планеты,
а потом их жалеть, разрушать, и внушать мне какую-то грусть.
Не пойму, чем не нравится здесь в ряду - разрушать, жалеть и внушать грусть. Может, потому что внушать грусть, это более пассивный глагол, чем жалеть и разрушать. Типа - осенние сады внушали грусть.
А второй был мне другом, был мёртвым языческим богом,
и зияют на месте его невинные буквы,
ведь, не спрячешься, к счастью, в хвое или в старой коробке,
эти буквы пойдут и полы простучат, и стукнут.
Тут лично мне ничего не понятно, так что пропущу.
Вот мой третий знакомый - душа этой странной эпохи,
он от мира и чувствует каждую микрозвезду,
посвящает стихи человеко-мышам и природо-вздохам,
кабинетным картинам, и я это верно грызу.
Не очень согласуется - что это грызу? Стихи?
Мой четвёртый знакомый, последний, мой грустный мальчик,
маленький принц, посадивший печень, мой младший брат,
он пытается, вроде, идти, не давая сдачи,
только камни всё равно тянут его назад.
Образ севшей печени у мальчика не осознал. В целом, приятное впечатление.
собирающих камни, несущих их в ночь по кочкам
адрес, почта...
я позже
Отредактировано Cypress (2012-08-14 19:04:47)
Вы здесь » Литературный форум Белый Кот » Поэзия » (^_^)