Литературный форум Белый Кот |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Литературный форум Белый Кот » Поэзия » Рифмоплетение
Строчки, ближе которых для меня нет ничего.
Решила все же выложиться, так что надеюсь и на критику, и просто на отзывы, и, в конечном итоге, на фидбек (безотносительно, какого арифметического знака).
Отредактировано Marisa_Delore (2010-12-20 18:55:33)
пыщ-пыщ, приветствую
предупреждаю, люди в своих оценках могут быть резки. если есть какие-то пожелания и предпочтения относительно отзывов (не придираться к глагольной рифме, например - или напротив: быть резче и жестче), лучше пишите в первом же посте
Первый бросок. И будет он о любви. Предсказуемо, но у меня такое количество стихотворений в загашнике, что действительно впору бить по тематикам.
***Вчерашнее, а потому я к нему еще не привыкла.
… И неважно, как долго стучит в груди
камертон, как и раньше задетый твоим плечом,
взглядом, голосом и обрывками неушедшего.
Я всегда поражалась, как «приходи»
оборачивается вдруг вывернутым плащом,
разноликостью потерявшего и нашедшего,
но теряться не хочется. Лишнее –
когда выкинуть проще, чем перекроить себя,
чем принять то, что есть, запомнить, чего не будет; а
ты не лишний – моё недоличное,
но с которым так мало, почти ничего нельзя.
… это проще ведь чувствовать, чем переводить в слова.
***
Я забываю писать тебе
Я забываю писать тебе, жду, что однажды напишешь сам.
Время читается по глазам: то, что пришлось закопать в себе,
Слишком упрямо, чтоб там же сгнить. Слушай, я помню, что ты женат,
Помню о детях. И наш контракт сроком в два года давно истёк.
Видишь, что я продолжаю жить, не заступая за твой порог?
Видишь, кем стала и кем была? Ты представляешь, могу любить,
Не забываясь в тебе никак, так что и некого хоронить.
Думаешь, девочка умерла? Или что в сердце — дыра и мрак?
Девочка счастлива, мой герой, любит, хотя ты опять не с ней,
Знает: чем правильней, тем больней, и остаётся сама собой.
***
М-да. Не совсем о любви. Совсем не, если быть точнее.
Пес
Воздух горяч и сух, и обжигает щёки, будто сдирая кожу,
Пёс одичалый: с рук год как не ем, шепнут мне «ласковый…» — уничтожу,
Что же до нежности – было когда-то, вышло так, что само сломалось,
По соразмерности просто нелепо клеить то, что ещё осталось.
Клетка теперь прочна, прутья решётки вечны будут, пока я жив,
Вдох же — едва-едва, бритвой по горлу — выдох, загнан и суетлив:
Краешком зацепись, верь, что кому-то нужен, вверься — и обломись.
Ты же ведь пёс, не лис, хитростям не обучен. Сдохни и отцепись.
Отредактировано Marisa_Delore (2010-12-20 19:03:58)
Пузик, сорри, коммент увидела только сейчас, впрочем, у нас расхождение в публикации в одну секунду, так что неудивительно))
Нет, пока никаких пожеланий нет. Будут -- дополню по мере отслеживания динамики.
Спасибо за приветствие.
Отредактировано Marisa_Delore (2010-12-20 19:06:29)
у меня будут к вам вопросы.
впрочем, у меня ко всем всегда есть вопросы, так что извините, если что 
1. зачитываете ли вы стихи вслух во время/после написания?
2. замечаете ли вы за собой тяготение к определенным размеру, ритму, длине строк(увы, не помню, как это грамотно называется одним словом)?
и - да, здравствуйте.
у вас удивительно знакомый никнейм. вы на Хогнете не могли мне встретиться?
Отредактировано Талестра (2010-12-20 22:55:56)
Талестра, и вам вечер добрый.
Ничего страшного, с удовольствием на них отвечу.
1. Зачитываю, но не люблю, что не мешает мне постоянно влезать в конкурсы чтецов, но это скорее к характеру. У меня бабушка просто обычно просит, потому что я читаю по-одному, а она -- с бумаги -- по-другому.
2. Нет. Могу только сказать, что мне нравятся навороченные, а не классические аабб, абаб, абба композиции. У меня бывают похожие вещи, но так, чтобы блок стихотворений шел одним ритмом и размером -- если это не сборник или не разбитое на несколько частей стихотворение, которое в конечном итоге представляет собой целое -- нет.
Могла. Я же фикрайтер. К тому же, выкладывала и там, и на Сказках стихи по ГП.
Отредактировано Marisa_Delore (2010-12-20 23:10:23)
благодарю:)
что мне нравятся навороченные, а не классические аабб, абаб, абба композиции
ок.
а пробовали писать верлибры, акростихи, триолеты, хокку, или стихи, в которых несколько ступенек внутренних рифм?
я к тому веду, что мне интересно, насколько вы любите работать с формой, или, может, не любите, а, к примеру, вам нравится писать спонтанно, как складывается, не приспосабливая мысли к определенному рисунку?
и...ммм...я не прикапываюсь, если что.
мне интересен вопрос выбора формы. чем руководствуется автор. руководствуется ли чем-то. или оно само? я зануда
заранее спасибо за ответы.
Краешком зацепись, верь, что кому-то нужен, вверься — и обломись.
Ты же ведь пёс, не лис, хитростям не обучен. Сдохни и отцепись.
М-да. Не совсем о любви. Совсем не, если быть точнее.
показалось, что определенно о нелюбви. и об иллюзорности, разочарованиях и страхом перед зависимостью от других/другого.
Талестра, утро доброе.
Озадачили вы меня с утра пораньше. что пришлось лезть в словарь за некоторыми наименованиями. Впрочем, возможно, виновата сессия, бессонница и туго соображающая по утрам без кофе голова.
Акростихи точно никогда не пробовала, триолет один или два раза выходил, равно как и хокку, а верлибр мне непонятен, поскольку отрицает слишком многое от первоначального понимания стихотворения.
Я никогда не знаю, каким ритмом я буду писать. Первым приходит именно ритм, а не рифма. А с ритмом приходят конечные (как правило) строки, формирующие законченную мысль. И под это приспосабливается остальное. Если же стихотворение пишется с самого начала -- принцип тот же, приходит какой-то кусок стихотворения, по нему уже и выстраивается дальнейшее построение рифм.
Как-то так.
Да я вижу, что не прикапываетесь, все нормально:)
показалось, что определенно о нелюбви. и об иллюзорности, разочарованиях и страхом перед зависимостью от других/другого.
Точно, я бы лучше и не сказала.
***
Так, у меня плодом сегодняшней бессонницы вылезло непонятное, но что мне не нравится -- так это два "совсем" с разными оттенками на такой короткий метраж текста.
Или нормально?
Если вычеркнуть пару прискорбных фактов
вроде кольца на пальце, манеры цеплять словами
и -- чуть-чуть от меня -- ощущать себя рядом в каком-то извечном марте,
это будешь уже не ты.
Будет кто-то, который, как должно, дарил цветы
по десятку ненужных поводов, а не только ко дню рождения;
мятый образ, в котором почти что твои черты...
Кто-то добрый до хрипоты, но совсем не стоящий сожаления.
Если выжечь все это и даже как-то
место оставшейся пустоты фрагментировать упорно до идеального
...выйдет лишь тот, кто не дорог, ну и по правде
это будешь совсем не ты.
***
В тему о схожести построения -- следующие два.
Собирательный образ его таков,
что не хватит и сотни чужих страниц,
как не хватит заученных книжных слов.
У него нет лица -- миллионы лиц,
самых разных – ты только смотри вокруг…
В них найти бы свое и поверить в то,
что таким же простым для тебя, как звук,
и бывает обычное волшебство.
(счастье)
***
Из породы летящих с попутным ветром,
с каждым шагом несделанным, с каждым метром
всё белее, легче и горячей;
с каждым выстраданным «ничей» -
роспись изморозью. Трешь потом – а тщетно:
их не вывести. Трещины незаметно
проступают в старом, в пыли, углу,
и расходятся по стеклу.
***
И пара осенних.
Я устала бороться за каждый день,
Выживать - и не ради, а вопреки,
Когда утром решаешь прожить без сцен,
Выцветаешь, почти превращаясь в тень,
Подыхая от долгой глухой тоски,
До которой шаги легки.
Внесезонная осень не прячет нос,
Забираясь под шарф, в воротник пальто,
В рукава. И как будто бы невсерьез
Лапой трогает старый больной невроз.
... По привычке почти что дремлю в метро,
Я самой же себе никто.
***
Вроде бы бьёшься, чтоб побольнее,
чтобы чётко по кромке линии:
там – за счастьем, туда – за хворостом,
не решала бы ты заранее.
В октябре дышится тяжелее…
Впрочем, это куда красивее,
чем выкашливать что-то с возрастом
и с ненужным житейским знанием.
Друзьям.
Я не умею говорить красивых слов,
ведь что в них толку, если им не веришь?
Главнейшая гласит основа из основ,
что мерами стандарта не измеришь
особый вес протянутой руки,
длину бесед, уместность странных фраз,
оброненных по случаю и без;
очередной обыденный рассказ
и невозможно схожий интерес
к простым вещам... иные пустяки,
что делались чему-то вопреки.
Пусть мы торопимся, не высказав почти
слова неизмеримо долгой дружбы,
пересекаются два жизненных пути,
и это на сегодня то, что нужно.
Это всё осень
Это всё осень дорожно-серая, глупая, глупая повседневность. Носом наружу – какая смелость выбросить прочь дремоту и леность. Выстоять сможешь – и будешь первая, что же ты маешься перед входом?
Это всё слякоть – покамест прошлая, маркая снами и прочим бредом, вот и мерещится: кто-то пледом плечи укутывает, а следом тянется ниточка полуночная (будто из мест, что зовутся домом).
***
Выбираешь сравненья метко
Выбираешь сравненья метко, бьёшь под ребра (твой выпад точен),
Тень усмешки легка, как дым: ты не сделаешь мир другим
И, к тому же, давно просрочен (показатель – твои ошибки,
Дни крест-накрест, стальная клетка – там ты тоже всегда один).
И сидишь, коротаешь вечер, прислонясь к её тонким прутьям,
Твой отсроченный эшафот – год за годом идти вперёд,
Не сбиваться на перепутье, обнуляя возможность встречи,
Время память, конечно, лечит… но от графика отстаёт.
Расклад
Что ты ищешь? Старое фото молчит.
Он тебе ведь вешал лапшу? Полагаю, цепко.
А воды под горло – плыви. Далеко не мелко,
Но плыви, раз это – последний визит.
… Сохраняешь лицо, а плачешь в сторонке (мельком).
Посмотри на фото. Неужто – ни дня?
Видишь взгляд? Из этой породы - убьет, захватит.
Он накапливает все - и ничего не тратит,
И, ты знаешь, слишком уж любит… себя.
При таком раскладе его на других не хватит.
Редко плачь, ну а если приходится -- найди повод погорше,
чтобы вышло не зря, чтобы вытекло наболевшее. Дольше
копишь хлам и сама не утилизируешь -- места нет сердцу:
не растет оно вширь от наплыва чувств и не может согреться.
Черствая, неприглядная выцветшая душонка остатком
от складирования ненужного выпадает украдкой
в твой протертый карман и там не планирует долго храниться.
Это сон, но со свойством в реальности так же длиться и длиться.
Marisa_Delore, здравствуйте.
Редко плачь, ну а если приходится -- найди повод погорше
Редко плачь, ну а если приходится -- найди повод погорше
Что-то во мне ждёт слова «находи». В смысле, дело это не единичное: как придётся поплакать, находи повод etc.
Это сон, но со свойством в реальности так же длиться и длиться.
Конец по смыслу замечательный, но реализация меня несколько смущает. Мммм. Может быть (парадоксально!) удвоение.
И на слух: Черствая, неприглядная выцветшая душонка остатком требует усилий при прочтении, хотя, я допускаю, что этот акцент специален.
Написано складно, спасибо.
Twinkle, добрый вечер. Или ночер?
Ммм... может быть. Но я отталкивалась от того, что "плачь" - повелительное наклонение, значит и "найди" того же наклонения.
но реализация меня несколько смущает. Мммм. Может быть (парадоксально!) удвоение.
Там сначала была точка. Но визуально она у меня не считывается. А как еще обозначить паузу графически, я не придумала.
Акцент специален, тут вы угадали.
***
Неудачное. Мучила три недели, в результате поняла, что не смогу его закончить. Конец есть, но он практически слит.
Память выборочная – не такое плохое свойство,
как казалось на первый взгляд.
Это позже за упорство в невынужденном изгойстве
меня, верно, приговорят,
а пока сижу со стойкой уверенностью в геройстве
и с билетами в первый ряд.
Как подумаешь об этом: "критически, но терпимо:
что ни год – то сплошной утиль".
Столько ярких, и смешных, и красивых проходит мимо,
но не тянет им вслед уйти.
За тобой пошла бы, если мы были бы неделимы,
так – сворачиваю с пути.
Часто видимся; по правде, при каждой случайной встрече
мне хватает своих дилемм
вроде поиска тех вещей, что со временем не калечат.
Если быть для тебя, то кем?
Ведь в загашнике – лишь тот вариант, что давно намечен,
и без альтернативных схем.
***
Из старого, но любимого.
Кто сказал, что чудес не бывает?
Здравствуй, мама. Сегодня морозно,
Но зима ничего не меняет.
Мне твердят, что уже слишком поздно.
Кто сказал, что чудес не бывает?
Ты молчишь – мне же хочется плакать,
Мам, представь: время тут застывает.
Слёзы высохли – нечему капать.
Кто сказал, что чудес не бывает?
Пусть опять ничего не случилось,
И визит каждый раз – убивает,
Мне сегодня вопросом приснилось:
«Кто сказал, что чудес не бывает?»
... С каждым годом уверенность тает,
Не разбавив действительность снами.
Кто сказал, что чудес не бывает?
Всё случается. Просто не с нами.
***
Мам, пожалуйста...
Мам, пожалуйста, перестань,
Разберусь, я уже большая.
Мам, пожалуйста… Да отстань.
Я – не собственность. Я – живая.
Мам, пожалуйста, отпусти,
Он – порядочный академик.
Мам, пожалуйста, ты прости,
Но до завтра мне надо денег.
Мам, пожалуйста, не мешай
Выбирать мне свою жилплощадь.
Мам, пожалуйста, опоздай
Хоть на час, ну а лучше – больше.
Мам, пожалуйста, не звони.
Всё нормально. Да точно, точно.
Мам, пожалуйста, помоги.
Я с ребенком. Всё очень срочно.
Мам, пожалуйста, отцепись,
ВУЗ окончен, о чём тут спорить?
Мам, пожалуйста, ты держись…
«Извините, не беспокоить».
Мам, пожалуйста, там не рай.
Доктор, вот вам страховка, полис…
Мам, послушай… Не умирай.
Я ошиблась. Исправлюсь. Promise.
Отредактировано Marisa_Delore (2011-02-02 23:08:27)
Первое стихотворение показалось очень близким, читала и как бы проживала его 
Цицинатела, первое в теме или в последней выкладке?
Отредактировано Marisa_Delore (2011-01-26 22:39:00)
В теме.
… И неважно, как долго стучит в груди
камертон, как и раньше задетый твоим плечом...
Цицинатела , понятно)))
Снова не стихотворение, а выкидыш.
…И не будет больше в твоей весне
затянувшейся нелюбви,
от которой гнешься к сырой земле,
будто маешься отыскать
пережиток, ценный теперь вдвойне.
Так, колени обняв свои,
понимаешь: сил достаёт вполне,
но достанет ли отпускать?
*** Традиционно -- из старого, но любимого ***
Осточертели серые квартиры:
метраж изучен до последнего куска обоев, бреши в потолке,
дурной двери, ведущей на балкон, стола в пыли и пыли под столом.
Уже зима, и где-то там, в пространстве улицы за выцветшим стеклом,
есть жизнь, в которую, не думая (и хоть сейчас) -- сорваться налегке…
Но кокон из осклизлой паутины
столь прочен, что пока бездумным сожалениям его не разорвать,
и остается только верить. Вдруг тоска однажды пересилит грусть
часов, отпущенных рутине, дней и лет? По-новому забьется пульс,
и будет время жить по-настоящему, а не пытаться удержать
воспоминаний давние картины.
***
Ты не прячешь лицо в рукав, не отводишь спокойный взгляд,
говорящий «я был бы рад, знаешь, вовсе тебя не знать».
Не случилось лишиться прав, и запрятаны под кровать
недописанные тетради.
У тебя подрастает дочь, но не помнишь её, ведь нет?
А она тебе шлёт конверт: письмецо, беззаботный смех…
Ведь смеётся, как ты, точь-в-точь, но о лучшей из всех помех
ты не помнишь. Чего и ради?
***
Здравствуй, странный сентябрь
Здравствуй, странный сентябрь. Ты ведь так разговорчив… был,
Ну а в этом году бьёшь рекорды молчания.
Не шуршишь о себе, ни намёка – ты что-то скрыл,
Докричаться бы. До полного узнавания.
Здравствуй, странный сентябрь, мой калека и старый друг
Хуже, чем решето: ты теряешь себя и всех,
Кто не верил тебе, но открытым держал сундук –
Сборник сказок про холод, ледышки, мороз и снег.
Здравствуй, странный сентябрь. Знаешь, даже тебя браня,
Я твержу, уступая кому-то в немой борьбе:
«Здравствуй, здравствуй, сентябрь. Я, пожалуй, люблю тебя,
Раз уж нужно любить что-то слишком в самой себе».
*** Октябрьское, но совершенно не любимое, и слава Мерлину, что на единичное событие.***
Всё продумано и готово: букетик, открытка и ленточка, вот и дернулась, право слово. Не правда ли, милая девочка?
Ты ведь знаешь, о чём нужно ей сказать, так же – что показать и на чём сыграть, потому прорубить бы саднящий след. Ну а время-песок за семнадцать лет ты надеешься выкупить за бесплатно: что-то врёшь столь лирически, но нескладно. Она сдерживается, лишь бы не рассмеяться, и от этого так и хочется заслоняться.
Разговор отдаёт сарказмом и немного -- дешёвой драмой, было б время сказать о разном и оставить с открытой раной, но, похоже, пока напрасно: дочь в кого-то пошла упрямой.
Когда тридцать минут спустя она покидает столик, и кривится какой-нибудь ботаник и трудоголик в одинокой душе при прямой спине, её время не плачет и ростками не колосится. «Что же ты предлагаешь, всё забыть и с тобой сродниться? Вот уж точно не то, что так нужно мне».
Отредактировано Marisa_Delore (2011-01-31 19:45:59)
ой как нравится!)) потом подробнее напишу, обязательно.
Кошка Джил, буду с нетерпением ждать)))
Это позже за упорство в невынужденном изгойстве
Не читается, перегружено. Слово «изгойство» вызывает у меня явные ассоциации со словом «гой», лишь затем с «изгоем».
Далее, рифма «изгойстве — геройстве» обращает на себя внимание тривиальностью и, собственно, «изгойством». Уверена, что автор, даря акцент этому слову, преследовал определённые цели, но внешняя сторона дела меня сильно смущает.
Как подумаешь об этом... критически, но терпимо:
Подумать критически можно. Терпимо — вряд ли.
Слово «терпимо» может быть результатом обдумывания (оценка такая).
Но вот в одном предложении тут я их не вяжу.
Часто видимся; по правде, при каждой случайной встрече
Конкретно эта строчка понравилась очень. Видимо, точка с запятой, акцентная пауза, возникающая при чтении как раз такая, какой достаточно для верного вдоха.
Ведь в загашнике – лишь тот вариант, что давно намечен,
и без альтернативных схем.
Собственно, та самая выборочная память?
Мне кажется, большая ставка сделана на форму (что очень оправдано тут), но критикан во мне ушёл в нюансы.
Каждая строфа имеет свои явные сильные стороны: первая, собственно, вводит нас в авторскую форму, вторая сильна утилем, третья первой строчкой; при этом же в каждой есть и неровности (моё мнение только): в первой «изгойство», вторая использует стандартную модель «все мимо, а я не знаю», третья делает то же (но не так явно) с вещами. Получаются этакие качели, ммм, тут я потеряла свою мысль.
Автор, вы извините, если я всё совсем не в ту степь, ладно?.
Twinkle, доброго времени суток.
Знаю, что перегружено. Я эту строчку мучила-мучила, но так и не смогла переписать.
Изгойство там действительно стоит не рифмы ради) Оно в принципе было первым для той цепочки рифм.
Подумать критически можно. Терпимо — вряд ли.
Имелось ввиду, что "критически, но терпимо" -- результат обдумывания. Но визуально, видно, не считывается.
Может так?
...
Как подумаешь об этом:"критически, но терпимо:
что ни год – то сплошной утиль".
Конкретно эта строчка понравилась очень. Видимо, точка с запятой, акцентная пауза, возникающая при чтении как раз такая, какой достаточно для верного вдоха.
Мне тоже нравятся такие характерные паузы)
Мне кажется, большая ставка сделана на форму (что очень оправдано тут), но критикан во мне ушёл в нюансы.
Все нормально. Когда пишешь стихотворение три недели, редко получается что-то хорошее.
Качели, верно. Бег по полосе с препятствиями)
Отредактировано Marisa_Delore (2011-02-02 11:56:41)
Имелось ввиду, что "критически, но терпимо" -- результат обдумывания. Но визуально, видно, не считывается.
Может так?
Да, так ясно вполне.
Буду ещё читать, если можно.
Twinkle, можно, конечно.
Дорожка
Вьется, вьется дорожка странная, та, однажды и кем-то данная, мерно движется к эпилогу (лишних лет, как зарубок, много, вот, сбиваешься понемногу). Вьется, вьется дорожка топкая, предсказуемая, короткая, ни развилочки, чтоб вернуться. Вьется, вьется, петляет, вьется… но покамест не оборвется.
***
Есть друг
Есть друг... такой, что даже думать о нём смешно:
Нелепый, искренний, устойчивый, как пятно --
И такой распорядок вещей говорит о многом.
Есть друг, который, несмотря на полсотни «но»,
Через несколько лет всё ещё остаётся другом.
***
Между строчками рефератов дисциплин «хоть не профиль, надо»
Проступаешь неверным словом, опечатавшись адресатом,
Изъясняешься бестолково, но довольно витиевато…
Сколько ж прожито было снова – мне хватило и полуслова.
***
Восемнадцать (про персонажа из ГП)
Рыжеет небо, приходят гости, стучатся в ставни, в закрытый дом. Мне, как всегда, не хватает злости, и удаётся с большим трудом не хлопать дверью, не вешать носа, и отвечать на вопросы так, что ни один из гостей не спросит ни про потери, ни про чердак.
Потери – что же, бывало хуже, зарубцевалось, забылось. Вновь я возвращаюсь туда, где нужен, не помню школы, не вижу снов. Чердак просрочен, как пряник детства, не манит больше к себе ничуть, хотя, как раньше, не будет средства закрыть глаза, а, открыв, вернуть тех, кто мне дорог, кого не видел уже почти что семнадцать лет: есть только тени: их ненавидел, жалел (с обертками от конфет, зажатых крепко в моей ладошке, отпустишь – будешь совсем один), их собирал по крупице, ложке, не вышибался проклятый клин, ведь было нечем: я не пытался, не верил в чудо – куда уж мне … Да, вру, конечно: всегда боялся, что в первых мартовских по весне проснутся двое, и – как же дальше? – те лица станут не маской, жизнь их разукрасит, как было раньше, и вот: ни шепота «Расскажи», ни просьб о странной трактовке сказок, ни «Ба, ведь я же на них похож…» Я не жалею себя ни разу, но отчего-то бросает в дрожь.
Прости мне, мама, что я не выжил, я мертв давно для таких, как ты. Я в вас не верю, я вас не вижу, я на могилу несу цветы, плевать, что живы, что нет надгробий, моё-то вертится колесо: мне восемнадцать, не надо копий. Я вас не помню: на этом всё…
Уже недели три, как ни полслова
не сказано тебе, а хочется,
так хочется сберечь своё, что снова --
на те же грабли -- падать, корчиться…
только был бы тем граблям край.
Мой новый день похож на предыдущий
и начинается с твоим кивком
в пустынном коридоре. Миг, идущий
за полтора моих, мне незнаком.
Время щерится: "Привыкай".
Я вас где-то читал, но не помню где. Вы не печатались? На лубянке вырабатывается привычка дурнее некуда - читать все подряд из стендика со стишками, до понравившегося. На корочку не глядеть, автора не запоминать и уходить.
А если вы все-таки не печатаетесь, то желаю.
А вот Дорожку я бы сделала фигурную:
Дорожка
Вьется,
вьется
дорожка
* странная,
та, однажды
и кем-то данная,
мерно движется *
к эпилогу *
(лишних лет, *
как зарубок,
много, вот,
* сбиваешься
* понемногу)...
Как-то так...
крошка бо, Стихи.ру. форум, дайри?
Что за стендик рядом с учебой на Лубянке?
Нет, я действительно не печаталась, возможности нет.
Валентина, неплохая задумка, но, боюсь, не для меня -- слишком короткие строки и слишкой большой объем визуально. Но спасибо.
О, Валентина, вы меня поразили своей дорожкой 
Забываешь на третьи сутки про отысканные изъяны; твой диагноз: «запущено, расковыривайте-ка раны да вытряхивайте карманы на предмет вдруг протухшего». Сон выходит довольно чуткий и тебе добавляет шрамы.
Ведь чем дальше -- страшнее, ближе: ни укрыться, ни отсидеться. Бег на улицу – в снег, в метель: ветром, холодом излечиться, что не лечат в иных больницах, то не вылечат и теперь.
А хотелось бы все же выжить и когда-нибудь отогреться.
Вы здесь » Литературный форум Белый Кот » Поэзия » Рифмоплетение