"Невидимая сторона"

Не возвращайся: я не смогу тебя защитить. Шоколадом не лечат бессилие – лишь печаль от неловких попыток хоть как-то приободрить, хотя было бы выразительнее смолчать и про время путей, приводящих дворами к дому, помогающих стать уверенней и сильней, и про счастье – не знать, что тебе соберут в дорогу, но, раскрыв чемодан, не найти ничего извне.
Мерзнут руки в перчатках, как будто задержка рейса… Впрочем, это всего лишь лиричный вечерний джаз, уносящий меня по своим бесконечным рельсам от пронзительно нежелательного «сейчас».
Что мне еще сказать… Нет на полках волшебной книжки: ни убрать тупик, ни иных невзгод отвести.
Мне по силам лишь то, что когда-то вошло в привычку: улыбаться затем, чтобы ты продолжал идти.

Отредактировано Marisa_Delore (2016-01-31 23:51:48)

Любомир, спасибо.

Я не знаю, как ответить на первый ваш вопрос. Если бы я могла не писать - я бы не писала. Я  - не могу. Хорошо ли, плохо ли. Иногда мне кажется, что это и не дар вовсе)

По второму. Если вы чувствуете, что какое-то из моих стихотворений выразит ваши чувства лучше ваших собственных слов - я не могу вам ничего запретить:) Авторское право касается присвоения, а не распространения, тем более такого неофициального.
А что за стихотворение. если не секрет?

Узел
"... почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали" (Полозкова)
***
И не то чтобы оба нужны друг другу:
не друзья, не любовники, не супруги -
только что-то их все же связало вместе,
не давая заполниться пустотой.

Этой нити уже никуда не деться,
толку думать "а сколько еще продлится?"
"Я с ней вижу, что нужен на этом месте".
"Я к нему возвращаюсь за теплотой".

Межсезонье
И тогда наступает время – уходить, забывать, прощать,
делать больше добра другим, оставляя себе на донце
право просто молчать, может, право скучать,
но не больше того. Чтоб слепое осеннее солнце
не забрало с собой – в дожди – сберегаемой теплоты.
Той, что мало мне и на шаль, и на шапку едва ли хватит,
а тебе вот выходит впору, желтой вязаной рукавицей.
Мне хотелось бы знать одно: что вещица придется кстати,
ну а здесь пусть как раньше от ветра дрожат ресницы,
обрываются нити, вновь очерчиваются границы,
обретается мир большой.
Мир, в котором столь счастлив ты.

"О тысячелистнике, ветре и карманном сентябре"

Привет тебе, сентябрь в октябре,
простая всеобъемлющая правда.
Так камню мало места в том кольце,
в котором подрасшатана оправа:

в попытке научиться говорить
и слышать за подтекстами – о главном,
застыв, стоим, не в силах изменить,
сентябрь, остающийся в карманах.

Неотвратимо, как последний лист,
приходит то, что больше, чем сегодня –
само, без просьб «останься», «задержись»...
Ты смотришь так, как будто тоже понял.

Пускай, за годом год, сменяя туфель цвет,
шагает, непреклонна, внесезонна −
она, с чьим появлением рассвет
приходит в два столь непохожих дома.

Смотри, там, на нездешней высоте,
там, где, казалось, ни конца, ни края −
невидимым мостом в столичной пустоте −
тропа, которую однажды выбирают:

тысячелистником заросшие поля,
неместный горьковатый запах пижмы...
Спокойствие найдет нас еле слышно,
тихонечко, с предчувствием дождя.

И не понять, откуда в моем доме,
за сомкнутыми ставнями окна −
закат, разлитый по твоим ладоням,
и нежность безотменная моя.

Прекрасное, простое ремесло –
тебе быть ветром радостным, попутным,
и знать: он, как незримое крыло,
поддерживает в трудные минуты.

"Так просто"

Не торопись, послушай: где-то там,
где нас с тобой совсем никто не знает,
художник по остаточным следам
рисует ночь, что город обнимает:

и как фонарь, приветственно моргнув,
цепь света до подъезда образует,
и как молчат, щекой к стеклу прильнув,
и как перрон по любящим тоскует.

Ждешь код: улыбку, сет знакомых слов,
а, может, тон, каким спросонья буркнут,
но узнаешь – по серии гудков,
с которой абонент снимает трубку.

И будет день, что вьюгою объят,
и мы, легко спешащие друг к дружке
сквозь непрерывный чудо-снегопад,
выкладывающий лунную дорожку.

"Магнит"
Отблеск солнца в очках,
полевые цветы...
Горы учат молчать,
как и ты, как и ты.

Бесконечно строги
и бессменно немы,
а, меж тем, посмотри,
сколько в них глубины.

По тропе вдоль ручья –
два часа по прямой.
Это время – принять,
примириться с собой.

Потревожив закат,
гордо лебедь плывет:
белоснежный фрегат
свою пристань найдет.

Сувениры дарить?
Ими не удивить.
Лучше вот, сохрани
самый ценный магнит:

где бы путь твой земной
завтра ни пролегал,
горы будут с тобой,
как и я.
Как и я.

Зальцбург - Вена, 23.05.18

Отредактировано Marisa_Delore (2024-01-11 17:46:48)

"Нежность на грани"
Здравствуй, друг мой.
Давно не встречались лично,
впрочем, голосом держим с тобою исправно связь.
Так, мы учимся вместе вещам практичным –
раньше с ними никто и не думал знакомить нас:

молча знать наше общее междустрочье,
друг у друга слова красть, перенимать привычки.
Эта общность из тех, что не обесточить,
эта нежность на грани людских приличий.

Мне несложно напомнить, чем ты мне дорог:
человечностью, смехом, лукавой улыбкой глаз.
В тебе все еще внутренний жив ребенок,
видно, он и роднит нас, таких непохожих нас.

Он таков: и знакомый, чуть сиплый, голос,
и сарказм, и шутливые препирательства...
Я люблю в тебе Питер, и непреклонность,
и черту – не меняться под обстоятельства.

Никакой иной жизни, двойных сюжетов,
ни ошибок, простительных и понятных,
и на месте непрожитого секрета –
нет того, что звало бы меня обратно.

Взгляд с перрона – прощальный ли, пристальный –
в чашке кофе осядет полынной горечью.
Я умею справляться со ставшим близким мне,
как и помнить лишь лучшее из хорошего.

"Расскажи мне".
Можно считать прямой отсылкой к тексту Sylvatica & Malystryx "Лето в пионерском галстуке".
Формат - молчаливый диалог на двоих, то, что осталось между слов, взглядов, писем и перерыва в десять с лишним лет.
Курсивом - Юра, обычным шрифтом - Володя.

<i>Расскажи мне про время, что терпит, стирая, всё, а еще про зарытый клад – он оставлен кому на память? Опоздал, и не на год, но всё же: я здесь, дошёл, и хотел бы понять. Надеюсь, смогу исправить.

Расскажи мне, как одно лето, по сути, меняет нас, как бы стоило проживать его жадно и прозапас. Как идёшь через лес шагом лёгким и приставным... как не знаешь, что ты вернёшься уже другим.</i>

Расскажи мне о нежности, что ни выжить, ни повторить, будто лилия на обмелевшей речке, такая данность: она всё ещё держится длинным корнем за мокрый ил и не хочет ни стать трухой, ни зачахнуть, сменив полярность.

Расскажи мне, мой свет, если думаешь, что не знаю, как бездумную чуткость себе нелегко прощают. И как смотришь из-под очков, взгляд немного переведя, будто вовсе и не в лицо. И как знаешь: нельзя. Нельзя.

Расскажи мне, как дуют на воду, обжегшись на молоке, и как видят родное, будто оно вовсе не вдалеке. Расскажи, как бояться и лишних действий, и лишних слов, и как буднично встретиться с тем однажды, к чему не готов.

<i>Расскажи мне, как видеть, чувствовать, до спазмов порой молчать, и как нету запрета жёстче – самому себе запрещать. Расскажи мне, поведай, как страшно бывает идти вперёд, ощутив под ногами не твёрдую почву, а гололёд, и как проще не делать финальный шаг, чем сорваться в пропасть.
И как делаешь этот шаг, вместо пропасти – в невесомость. </i>

Расскажи мне о счастье, подпитываемом извне, расскажи о словах того, кто безмерно важен, каким хочется верить – и больше, чем самому себе. Заводь, лодка, обед, кувшинковые пейзажи...

<i>Расскажи мне, как слово, найденное однажды, обрастает палитрой оттенков и скрытых нот, и как пальцы касаются ненавистных клавиш, столь любимых теперь, потому что есть тот, кто ждёт. </i>

Расскажи мне, как надобно расставаться и отпускать, чтобы – не у тебя – было всё, что получится отыскать, как себя убеждать оставаться этапом, живым моментом, как не спрашивать в каждом последнем абзаце «ну как ты, с кем ты?».

<i> Расскажи мне о счастье, каким его видишь ты – я тебе обещаю, что это не стану трогать. Ну а что о моём? В нём, конечно, есть ива, мы... и – покадрово – лето восемьдесят шестого. Расскажи мне, как не взрослеть – просто остаться в нём. Расскажи мне про тот, неоконченный разговор, обещания не теряться... Расскажи, как не выполним их.
Расскажи, как тебе не мешать – даже в письмах – решать за двоих.

Расскажи мне, как расстояние превращается в символы и нули, как становятся дальними росшие рядом, а далёкие – ближними, как нелепость рвёт наши непрочные нити, будто в очереди – рукав, и как жизнь обернулась возвратной точкой, нам самим и всё доказав. </i>

Расскажи мне... но только лично, не почерком на бумаге, если жизнь нас спустя лет двадцать всё же пересечёт, несмотря на всё то, от чего окажемся в полушаге – ты как прежде захочешь, чтобы снова пошел отсчёт?