Так кончается звук

Первый оставленный след. Последний потерянный друг.
Так начинается свет, так кончается страх,
Так рождается звук.
(с) Кирилл Комаров

Звуки, звуки… Они поглотили весь мир, все чувства ушли, влились в слух – впитывая песню, нота за нотой, слово за словом, всю без остатка. Запрокинутую голову с гривой растрепанных черных волос, дрожащее гитарной струной горло в распахнутом вороте рубашки, голос, вибрирующий, захлебывающийся, отчаянный.
       Словно загипнотизированный, слушал – и не мог думать ни о чем другом.
С громким хлопком распахнулось окно, и по комнате затанцевал ветер. Взметнулось вороново крыло волос, взвилась мелодия – на пике, на переломе, на пределе! И упала, оборвалась, скомкалась, сломалась…
       Тонкое горло пробила пуля.
Отвратительный, тонкий визг стекла, которое она преодолела по дороге – и дальше, быстро, четко, метко, разорвав дрожащую гитарную струну. Лопнула…
       Бросился к ней, вперед, осознавая непоправимость, и детская обида перехватывала горло. Несправедливо!
       Видел кровь на белой коже, разветвленную паутину волос, изломанные пальцы – и сходил с ума.
       Секунды.
Потом услышал завораживающий звон воздуха. Или звенело в ушах?
       Может, и она услышала эту дрожащую ноту перед тем, как упасть на паркет?
       Не знаю.
Упал.
Звуки, звуки… Вихрь, сумасшедшая какофония агонизирующей жизни.
А потом пришла тишина.

Хм. Не хочу, чтобы выглядело попыткой оправдаться.
Это впечатление. Если почесать в затылке и собрать остатки мозга, получается, что все мои миниатюры - более или менее удачное отражение возникшей в голове яркой картинки. То есть искать глубокую мысль, которую хотел донести автор, не обязательно. Ну то есть не всегда.

Вообще попытки объяснить, зачем что-то писалось, никогда мне не удавались(( Поэтому внимаю Вам.

В общем, да. Это наименее зарисовочная штука.

"Стреляй!" - это именно картинка из мозга. Чем меня так вштырило - не помню. 
"Так рождается звук" - это вообще сон от начала и до конца. Яркий такой.

Опечатки сейчас исправлю, благодарю.

Комната часов

Морок или кошмар? Я и сам этого не знаю… Вокруг – полумрак, сырость. Это какая-то огромная зала, снизу доверху уставленная часами – песочными, механическими, электронными, деревянными и пластмассовыми, бронзовыми и золотыми, серебряными и стеклянными. Вот старинные часы с кукушкой. Они показывают полночь. Вдруг сознание затягивает туманом… Что это?  Детская спальня. Маленький мальчик плачет, уткнув мокрое от слез лицо в подушку.  Я откуда-то знаю, что его родители ушли в кино, вернутся только через час, он боится быть дома один. Вдруг замечаю, что над его кроватью висят знакомые часы.
Спальня исчезла. Снова передо мной часы с кукушкой. И я, кажется, знаю, что надо делать. Осторожно берусь за стрелку и перевожу ее на час вперед. Стрелка режет руку, словно бритвенное лезвие. По руке течет кровь. Но я знаю, что теперь мама с папой вернулись к мальчику, и он радостно смеется.
Следующие часы. Круглые, настенные, с резными стрелками и римскими цифрами. Девять вечера. И снова они расплываются перед глазами, тают…
Однокомнатная квартира панельной пятиэтажки. Часы на стене. И девочка лет тринадцати, сидящая на подоконнике, тихо шепчущая: «Господи, что с ним? Господи… ».
И снова часы. Я снова берусь за стрелки. Горячая кровь залила рукав, но наплевать. Зато младший братишка девочки остановился в разгаре игры и вспомнил, что не позвонил домой. Он быстро набирает номер: «Лера, все в порядке! Я у Стасика. Да, его папа меня отвезет ».
Старинные часы с маятником. Три часа дня. Они расплываются почти сразу. Это комнатка пожилой четы. Муж, пенсионер лет шестидесяти пяти, лежит на кровати в бреду, а рядом сидит его жена, опрятная старушка, и плачет, надеясь, что время подождет, что скорая успеет…
Я берусь за маятник. Он обжигает руку, но я держу его. И только когда чувствую, что старика довезли до больницы, отпускаю.
А вот на полу лежат маленькие золоченые часы, похожие на часы Юли. Нет, не просто похожие… ее часы! Показывают они семь часов вечера. Я беру их в руку…
Юля тихо плачет, обняв любимого плюшевого мишку и поглядывая на часы. Тихо шепчет: «Женька, где ты? Вот только попробуй не приди… Женька, что случилось? Женька… »
Я просыпаюсь… Я сижу у себя в комнате, в кресле. Глянул на часы и ахнул – я уже на полчаса опоздал к Юльке! Быстро достаю мобильник и, спускаясь по лестнице, уже слышу ее заплаканный голос:
- Алло. Квартира Нечаевых.
- Юль, это я! Я заснул… Прости, пожалуйста, я сейчас прибегу!

Нить

   Рвется нить.
Я иду по улице; снег оседает на волосы, а в ушах – звон, и я чувствую, чувствую…
   Рвется нить.
Сижу за партой, а упругие волокна трутся друг о друга, разлохмачиваются… Где ты?!
   Рвется нить.
Бегу, задыхаясь, дышу с хрипом; горло обжигает жидким огнем. Бегу, чтобы успеть.
   Звон!
Звон пронзил ночь. Она ведь лопается, исчезает, уходит в небытие, из которого все возникает и куда возвращается в свое время.
   Но только не сейчас! Рано!
   Рвется нить.
Сейчас на мою голову ослепительным дождем осыплются звезды, а планета сорвется с привычного пути «работа-дом» и улетит в неизвестность.
Струны одна за другой прекращают свое существование, и мне не успеть, ни за что не успеть связать неумолимо расползающиеся концы в надежный узел.
Я бегу по натянутой нити, она пружинит подо мной, режет ступни…
   Рвется нить!
А вот и это место… И вдруг поскальзываюсь, падаю мимо, в глубину, падаю…
Хватаюсь заледеневшими пальцами за эту струну; боже, как больно! Она врезается в ладони, брызжет кровь. Подтягиваюсь, вспрыгиваю на эту мою проклятую дорогу и иду вперед.
   Шаг, два… Оглушительная боль.
   Порвалась!
И последним, смертельным усилием бросаю измученное тело вперед, хватаю руками расходящиеся концы.
   Подо мной – Земля. Эй, вы, привет!
Я как атлант, что вынужден всю жизнь подпирать небо, потому что иначе – вот незадача! – оно рухнет нам на головы.
Моя задача полегче будет. Я только держу твою нить. Я знаю, что там, внизу – ты проснулся и звонишь мне. Прости – тебе скажут, что меня больше нет. Поверь, услышь – это не так. Просто я держу твою нить, и буду держать до тех пор, пока выдержат руки.

Отредактировано Sandrrro (2011-01-24 00:14:29)

Состояние, когда не знаешь, чего хочется - бежать или остановиться.

Убегание от друзей - выше, где "вечное одиночество среди друзей". То есть они как бы есть, но только как бы.
Выбор: остаться и терпеть фальшь (вроде все хорошо же, все как у людей, ага) или бежать от этого всего. Вот тут-то в путь, и да помогут ветер и дождь.
Хотя, как показывает практика, все равно вернешься.

А последнюю Вашу фразу я немножко не поняла.