Исповедь графомана.

Всю ночь не спал, метался в творческом бреду.
Вставал курить, веранду меряя шагами.
Как попугай окраса светлого, породы «какаду»,
твердил заученно:  «стихами – калачами».
Не лезет рифма, хоть её стреляй!
Стоял. Ходил. Махал руками.
И снова, будто белый попугай,
твердил замучено: «стихами – кирпичами».
Какими рифмами наполнен этот мир!
И «кровь – любовь» и «житель – небожитель».
«Отец – венец», «сортир – кумир»
и  даже сложная:  «обитель - истребитель».

Заполонил весь свет поэтов полк.
Всё растащили в книжки на цитаты.
И был бы в этом хоть малейший толк!
Зачем  стихи, когда ни праздника, ни даты!?
Да что поэт, чего же проще!
Что там? Июнь? Да хоть и май!
Иди в берёзовую рощу,
сядь на пенёк и сочиняй!..

Постойте! Что это!? Я медленно встаю,
закрыв весь мир тщедушными плечами!
Я, братцы - граждане, поэзию люблю!
Эх, вот попёрло-то -
«стихами – Мураками»!!!!

Раб листка чистого
И приборов письменных
Тебе бы на литератора выучиться,
Да нет смысла:
Всё, чего ты хочешь -
Ставить крючёчки,
Писать буквы
Мелко и крупно.

В твоих школьных прописях
Совсем нет места,
Ты изнутри пожран
Собственным буквоедством.
У тебя потеют зубы,
А может и писька,
От одного вида таблички клинописной.

Ради возможность крапать свою байду
Ты любого согнёшь в трубу.
Будешь писать до тех пор,
Пока словами не заполнишь каждую из нор,
Пока знак препинания не выведешь на Голгофе,
О Графоман! Знак и Буква эпохи.