Фандом: Интерны
Название: ***
Автор: Prince Paradox
Бета: -
Пейринг: Быков/Ричардс
Рейтинг: PG-13
Статус: Закончено.
От автора: POV Быкова.
Предупреждение: мат.
Да, шептать Кисегач в плечо чужое имя, конкретно - "Фил" - это провал; полный, фееричный, абсолютный пиздец. Зато как накрыло с головой, сногсшибательно, что эта эф в начале как последний выдох помирающего от бронхита прозвучала, даже с хрипом. Удивительно. А всего-то и надо было моей фантазии (которая как плесень внутри меня с каждым днем растет да ширится, только чашки Петри подставляй) вспомнить прикосновения пальцев к пяткам в прошлую пятницу, да вскинутую голову и белую шею, и выпирающий острый кадык (этот вторник: у парнишки пошла кровь носом, а у меня внутри вроде как совесть закровоточила - вторую ночь пашет, да как я могу вообще быть таким? Оставил его на третью. Я безжалостен, но это, по крайней мере, все еще я), и все, прости-прощай.
Настюху не понял: может, заметила, может, не услышала. Молчит по-партизански; что-то все-таки не так, но это ли? Не спрашивать же: "Дорогая моя, а ты заметила, что прошлой ночью во время оргазма я назвал имя своего интерна? Нет? Ну и здорово".
Хорошо, что имя у него короткое, на выдох похожее; это вам не банальный Глеб (тьфу, о чем я?) или Сергей, или даже Саша; Ф-ф-ф-и-и-и-л.
А в голове ежечасно мысли маячковыми проблесками в штормовую августовскую ночь: "А ты все еще нормальный, доктор Быков?", осторожненько так спрашивает чужой голос в моей голове (вроде даже с акцентом).
Я не отвечаю, конечно, но задумываюсь накрепко, минут на пять, Цербером нависая над автоматом с кофе. Чертова машина барахлит.
А потом снова тупоголовые бактерии атакуют: Лобанов убивает больных действиями, Романенко - бездельем, Черноус - женщина, и этим все сказано, а этот - вообще отдельный и печальный разговор. Или не разговор: толку-то с ним разговаривать, когда у него пальцы такие.
Схожу с ума я. Уж кого любил, да всех как-то по-своему, а препарировать еще никого не хотелось. Этого - хочется. Во всех смыслах хочется. Развернуть, посмотреть, облизнуться плотоядно и приступить: где прячется твоя буржуйская душонка, рядом с сердцем ли, как я предполагал?
Где вертятся твои золотые шестеренки, которые заставляют вспоминать тебя, когда я с женщиной, вроде даже с любимой?
О, я так бы хотел тебя узнать! И себя не помешало бы тоже...
Либо ты, либо тебя; это не про животный мир, это про науку - либо ты станешь моим Павловым, а у меня слюна начнет течь при виде, либо я тебя приручу, иголочкой за крылышки и к тонкой хрустящей бумажке, а потом в рамочку. Трофей.
Название: ***
Автор: Prince Paradox
Бета: -
Пейринг: Быков/Ричардс
Рейтинг: PG
Статус: Закончено.
От автора: POV Быкова.
Быков, тебе сорок. Долбаный сороковник. Ты не думай, что это кризис среднего возраста, просто если ты мудак, то с рождения и на всю жизнь, это не лечится!
Купитману не расскажешь. С Купитманом только пить да спасаться от похмелья. Тут он, как сказал бы мой стоеросовый Буратинка, зе бест. Или авантюру какую-нибудь провернуть, над Кисегач постебаться... А попробуй поведать ему о моих шизофренических, абсурдных, невозможных, мать их за ногу, чувствах к собственному интерну - и все, считай, как в микрофон на всю больницу провопил. Абсолютно никакого шанса остаться с прежней репутацией. Все узнают, что наш тираннозавр А.Е. окончательно с катушек съехал. Ну, он и так давно к этому шел.
Вы знаете, я как русский в оккупации в сорок втором. Вокруг немцы. Никто не поможет и ружье не заряжено.
Моя бывшая любовница - моя нынешняя начальница. Она же выгонит - и его, и меня, - за милую душу, только повод дай. Помучается с совестью месяцок, да забудет, а мне потом работу ищи и с Филимоном объясняйся.
К психологу не сходишь. И ладно бы к нашей, больничной мадам, с которой теперь активно размножается Лобанов; ведь и к любому другому не попасть! У них же сеть знакомств покруче ЦРУ, так что... что вы, что вы! Сам разберусь.
В сорок пятом разобрались, и я разберусь.
Быков, тебе не кажется, что у тебя ранний маразм?
Ты слишком много думаешь. Может, стоить умерить пыл своих умственных упражнений? А то ведь не высыпаешься который день; в голове развратнейшие картинки, утопичнейшие мечты и абсолютная уверенность в том, что ничего из задуманного ты никогда не добьешься и не осуществишь.
Или заткни свой фонтан остроумия! Купитман вешается, изрыгает проклятия, "Забери его себе обратно, - говорит. - Я скоро буду не коньяком пахнуть, а солью! Твой истеричный интерн который день мой халат своими слезами заливает".
А я завидую. Стою, говорю что-то, а в груди жжет, как будто бензина плеснули и подожгли. Непривычно.
А сколько Фильке нервов поистрепал... А что? Это все, что мне остается. Я ведь не могу - не могу, понимаете? - вести себя как-то иначе. Поорешь как следует, унизишь, про голубые папки намекнешь, так, чтобы Романенко с Лобановым не поняли, а он понял, понял, да! А у него румянец пышным цветом на скулах, глаза большие, влажные, агрессия так и прет. Кулачонки свои сжимает, потом в карманы их сует и бежит, бежит от меня подальше. Плакаться в синий халат венеролога.
В итоге всем плохо, а мне больше всех, и виноват я тоже больше всех, получается.
Ричардс со дня на день должен заявление подать об увольнении. Купитман орет, чтобы я перестал третировать американца, а то это прямо расизм, гомофобия и вообще, достало его подтирать чужие сопли. Он же венеролог, а не нянька для двадцатитрехлетних пацанов. А я впервые в жизни понимаю, что ничего не собираюсь делать. Само рассосется, как опухоль.
Жаль только, что метастазы уже по всей душе пошли.
Отредактировано Prince Paradox (2011-11-12 21:50:33)
