Joker

Я искал тебя всюду. Искал день за днем.
По следам. По пятам. По строчкам.
И твоя запятая горела огнем
В том костре, где я ставил точку.

Я нашел тебя в недрах пустынной земли
Меж камней и титановой пыли.
Падал мир. Остывали в гробах короли.
Вот и руки твои остыли...

В сотый раз ухожу, ударяя дверьми
О косяк, что прогнил и расшатан.
Только ты недвижим, мутный взор устремив
В небо бывшее небом когда-то.

В своей бешеной жажде смертельной борьбы
Мы терялись в тускнеющих звездах.
Я боролся с тобой до конца,
позабыв,
что я сам же
тебя
и создал...

Фёдор Сумкин у меня часто последняя строка дробится. Зачем? Не знаю. Мне кажется это выразительнее. Ярче что-ли.
Да, это о Джокере от лица Бэтмена. кидайте камни в задротов

Мое банджо звучало сквозь крики и гром
Над землею летели пули,
И сержант виновато сминал сапогом
Ту стезю, что мы смело гнули.

В очумелых глазах отражалась война.
Банджо пело сквозь слезы и стоны.
Я услышал, как рвется тугая струна,
А вдали полыхали знамена.

Вслед за ней затрещала вторая, и вот
Банджо стонет, как раненый в битве.
Пролетает за годом разодранный год
В пустоте бесполезной молитвы.

Мои пальцы метались по грифу, когда
Обожгло рябоватые руки.
На горящую землю струилась вода,
Заглушая последние звуки.

И как нежно стенала, рыдая, струна,
Одиноко влача свои годы.
Пустота. Лишь на грифе два жирных пятна
У безрукого сына свободы.

На заросшем куске обожженной земли
Зреет рожь и цветет облепиха.
Мое банджо в углу, в тишине и пыли.
И вокруг так пронзительно
тихо...

Отчасти. Мне это приснилось.

Мгновение
сеткой окна на стене и
тысячами секунд замирает в молчании.
Путаясь в свете луны
пьяной зеленой феей,
уставшей гулять ночами,
Тянется, словно затмение,
только медленнее.

Психосоматика
бьет напрямую в голову.
Сгораешь, как томик стихов в руках математика,
застывшего у стола,
растерянного и голого,
под крики летящего вниз солдатика
из чистого олова.

В камине
тихо трещат дрова,
вот уже сотни лет покрываясь инеем.
К нёбу смолой и медом
липнут немые слова,
а небо такое синее,
что никогда не бывало синим.
Лишь только алела трава...

Cypress нет, не в Питере. Да, пожалуй, холодная там и правда лишняя. Или продрогшая?

О речных обитателях и маленьких французах

Поль просыпается.
Поль открывает глаза.
Поль за вчерашний день нереально устал.
Новые сутки - минус кило на весах.
Полю не нужно вставать, но он все-таки встал.

Поль утомлен.
Он с улыбкой, но все же брюзжит.
Он промолчит на: "Вставай, с добрым утром, Поль!"
Полю хочется либо уйти, либо просто жить,
пока новая пачка таблеток не снимет боль.

За немытым стеклом
с новой силой бушует январь,
так внезапно пришедший на смену осенней листве.
Поль стоит у окна. Поль глядит безнадежно вдаль,
и единственный волос так робко блестит на его голове.

Пролетают часы,
за окном расцветает апрель.
Поль уснул. Eго манит слепящий мерцающий свет.
И звенит по катетерам звонким сопрано капель.
Полю сегодня могло быть
двенадцать
лет...

_____________________________________________________

Прости мне все сомненья и утраты,
они померкнут в хороводе дней.
Прости за все дороги без возврата
и маяки без путевых огней.

Прости за все обиды и признанья,
что не проникнут за пределы губ.
Прости, что не хочу и не сыграю
ноктюрн на флейте водосточных труб.

Прости прикосновения и взгляды,
что по ошибке отдала другим.
Прости, что не могу быть просто рядом,
когда ты умираешь молодым.

Когда твоей гитары смолкнут струны
и мир наполнит пасмурная тишь,
Я знаю, пусть и будет  очень трудно,
но точно знаю, ты меня простишь.

Простишь мне все сомненья и утраты,
что угасают в хороводе дней.
Обиды и дороги без возврата
и маяки без путевых огней.

Пойми, ведь я совсем я не виновата,
что с каждым днем люблю тебя сильней...

Отредактировано Ниэби Оленьи Рожки (2012-04-03 18:14:33)