Утро,  туман, гудит машина,
из колонок шипит Браззавиль,
капельки конденсата, порция кофеина.
Утро в городе – полный штиль.
Светофоры мигают желтым,
ночь распишется - «дежурство сдал».
Вопрос в блокнотике совсем истертом -
«куда девочки прячут кал?».

«Принцессы не какают,   сына»
  Детство . И сразу тянется к языку – прошло.
« Она накакала!»
«где? тут просто сыро!
Иди побегай, только не далеко»
А я убежал. Уже, кажется, оббежал солнце.
Так далеко , что не закричать «спаси».
От времени остались маленькие водоворотцы
и пара дней в месяц, когда я могу Их «вести».

Сонно мир выпускает меня за город.
Здесь уже холодней . Заглушил машину.
Тону глубже в кресле и поднимаю ворот.
Тишина. Проклинаю больную спину.
Здесь, возможно, скоро она пройдет:
они ходят здесь, я это уже знаю.
Будет  финал и он близок, вот-вот.
Мир  напрягся, и я замираю.

Девственно , бело-бело.
Точка – маленький человек.
Ближе, ближе . Присела.
Девочка какает в снег.

"Из чего же, из чего же, из чего же
Сделаны наши мальчишки?
Из веснушек и хлопушек,
Из линеек и батареек
Сделаны наши мальчишки!
Из чего же, из чего же, из чего же
Сделаны наши девчонки?
Из цветочков и звоночков,
Из тетрадок и переглядок
Сделаны наши девчонки!"

поскольку всё же это поножовщина,
лови перо в живот, щенок.

девочки тоже какают убогими метафорами нам в тапки
и восхищённо раскрытые рты, они, пьяные вдрызг,
обслюнявили возникновение любовной искры
или очередной кратковременно-долгосрочный разрыв,
не то что мы - горе поэты оседлали петли и карнизы.
так низко пали как низко пели -
орём "про это" и параллельно "не занимайте за нами"
не замечая, что хохочут и Маяковский и Дениска Фонвизин
лишь именами.
очистив от говна эполеты и зевая "мол-фиг-с-ними"
отвечает плеяда прыщавых литераторов-фикций,
ещё могут пискнуть "труд это каторга"
или "капитал должен элиту подкармливать
иначе мы скажем Эдгаровское кар-невермор" - но это всё понт,
на деле слабо или же "не в прикол".
-как по мне так не в Сеньку корм-
седые ушли умирать в забой, зато кто то в запое взвоет
"щеглота танцующая тектоник - возрастное,
как поэты, не родившись, успели сникнуть.
я с пьедестала прожитого ссал на них",
хотя сам полип и не достоин места в анналах истории.
кто то перечитав Кастанеду вселился в небо
и хер клал на всех "сверх-" и "недо-".
их жизненное кредо теперь побольше кактусов съесть,
войти в сеть через сервер с логином - ПОЭТ_МУДРЫЙ.
Макаревич сбрил кудри, Гребенщиков отрастил,
Кинчев, дурень, запил ноотропил и упал в религию
i belive in you - пели англоязычные мудаки,
пытаясь докинуть мост гнили и до наших родных берегов,
но непреодолим
для их словесных линкоров Беренгов пролив.
теперь итог: имеем говны разного сорта со рта
интернет как портал приготовлен - я брал его на абордаж с ходу
и корабль лишившись золота сиюминутно корсарами был потоплен.
"абортарии переполнены" проорал ревербератор,
но я хуй клал на его рёв вот так то,
просто я кукла, мясо в купатах,
не набил купола на груди, сам патлатый, но не податливый.
мне по рангу пора пить портвейн три топора да пуста тара,
к оплате подвёл свой парад не даром - так хоть по роже не дали
на другой стороне медали кроме меня мудаков плеяда,
меня вроде не видно, но я там ору : где обрыв для свободных
-дыхание сдохло, пора принять водный-

девочки тоже какают убогими метафорами в уши наши и наши глаза -
их судьба зла - иксуй раз-два-
-три, не драма, а триллер -
словесно выраженный натюрморт в акриле бодрит.
не раз-два-ноль, а тоже какают и это не заразно как капут Гитлер,
помогите им господа политики из ротовой полости как вы шлак лить,
у вас ведь принцип шалить опережая на шаг лишь.
это устои - это доставило, но это достойно,
у них не говно выходит, а бабочки,
хотя бывает и так что
слова разные,
смысл - одинаковый.