Ты заходишь в сентябрь и прячешь ключи в руке.

Город собран из лестниц и битых дорожных плит
Ты сутулишься, чтобы не биться о потолок,
Не будить стуком небо, но небо уже не спит,
Удивляется: "Детка, куда тебя занесло?".

Ты б и рада болтать, да о чем с ними говорить?
Тот уходит в запой, этот носит кольцо в губе.
Сотня мальчиков-лето и девочек-волчья-сыть,
Ты одна, и от этого как-то не по себе.

Колыбельно чирикают тощие воробьи

И шуршат тополя, но тебе больше не уснуть.
Вот и думай теперь, как ведутся твои бои,
Как тебе пережить эту ядерную весну.

03-10-2008 22:37:47

Все сказки - ложь. Крапива вдоль дороги
Уже привычно исколола ноги,
Жмут туфли и изорвана вуаль.
Прямее спину, выше подбородок -
Плевать на мненье грязного народа:
В лицо - "принцесса", а вдогонку - "шваль".

О да, играть без правил - несолидно...
Пусть дура. Но хотя бы - миловидна.
Приходится - всю жизнь "не-как-у-всех".
Как водится - по метру косы мерить,
Как водится, стучать в чужие двери,
И все ведут - на башни, в самый верх...

И снова - по крошащимся ступеням.
Не рухунуть бы и не разбить колени,
Иначе не завяжется сюжет...
И снова - день за днём сплетаю косы,
Да бормочу ответы без вопросов -
Полузабыт придворный этикет.

Мой чёрный кот пить молоко не хочет,
Мой вещий ворон что-то не пророчит,
Мой сказочник, небось, сломал перо,
Свои ошибки так и не исправив...
Но мне плевать. И, хоть игра без правил,
Я полотенце вывешу в окно:

"На перекрестье, в полночь, возле дуба..."
Мой принц, мы существуем друг друг для друга,
Но двое - это всё же не семья...
Прощай, и пусть твой меч не заржавеет,
В твоей стране есть джин и мягкий клевер,
Но в ней нет места для таких как я.

03-10-2008 22:38:42

Вот так и дремли - голова на столе,
Кофеин в крови, табак в волосах.
Детка, это не просто "времени нет" -
Я-то вижу, что время давно в бегах.
Я-то знаю, что время давно в пути,
Улетело в отпуск, ушло в запой.
Детка, детка, когда к тебе не придти -
Ты не можешь побыть со мной.

Вот так и косись на погасший экран,
Пытайся читать, грызи бутерброд.
Детка, сколько мне вылечить ран,
Что за песню составить из этих нот?
Я не знаю, сколько нас делит лет;
Если кости не бросить - не рвётся нить.
Детка, времени даже не нет -
Его просто не может быть.

Я не знаю, как тебя отпустить,
Мой бумажный змей, мой последний друг.
Детка, знаешь, ведь я не умею жить
Когда нет никого вокруг.
У соседей играет "Джонни Би Гуд",
Молчит телефон, гудят провода.
Детка, детка, годы уже идут.
Детка, времени не было никогда.

03-10-2008 22:40:07

Хантер-Томпсовщина такая.

Здесь вечно с кем-то ведут войну. Вот так же, сам у себя в плену, он сотню раз пересек страну, но так и не научился страху. Рецепт привычный: отель, кровать, газета с саммари: "вашу мать..." - проснуться, выпить да рассказать о той, что больше не будет плакать.

Она бродила во ржи полях, летала в небе, являлась в снах, но он искал ее в городах чужих детей и бродячих кошек. А время капало с потолка водою с привкусом молока, текло неделями как река, но останавливалось чуть позже.

Ему бы вырасти из всего, сломать бы рамки, разбить окно, не разделять жизнь на "yes" и "no" - ну, или что-нибудь в этом роде. Но он на всё закрывал глаза, любое "против" бил вечным "за", и сто историй пересказав, не замечал, что опять приходит весна - пора дураков и птиц, неясных полузнакомых лиц.... Он настучал пару сот страниц на съемном стареньком ундервуде.

А время каждые ночь и день его рассматривало в прицел - но он не помнил как повзрослел
и до сих пор не забыл о чуде.

06-10-2008 03:12:04

Спит под деревом Элис: корица и мягкий шелк.
Стрелки на циферблатах сошлись под прямым углом,
Час назначен. Сэр Кролик бежит не жалея ног,
Нервно дергает ухом, торопится на прием.

Элис спит, ветер треплет черный хлопок ее волос.
Элис снится: она отменила все вояжи
И наплакала море -  она не жалеет слёз,
Как и всякая девушка, что научилась лжи.

Пусть сэр Кролик торопится - вовремя не успеть,
Эта книжка оборвана где-то на полпути.
Твои новые сказки уже про любовь и смерть...
Ну о чем же ты думала, когда начала расти?

Мир меняется, Элис, не пытайся его ломать.
Королева строга, ей не хватит одних "прости" -
Ведь не всякое время дозволено продавать,
И не всякую фразу ты можешь произнести...

Моя девочка, сколько беглецов потеряли путь,
Сколько глупых поэтов забыли о силе слов?
В эти ночи, пока ты одна не могла уснуть,
все они утонули в колодцах твоих зрачков,

Моя девочка, сказка не окончится никогда.
Соня в чайнике может быть белочкой в колесе.
Жизнь по кругу, повторы, оголенные провода -
Все, что надо напишут на первой же полосе.

Элис спит, ждет когда будет новый тоскливый день -
Лето кончилось, Элис, собирай-ка свой чемодан.
Сколько слёз еще, Элис, сколько будет пустых идей?
Лето кончилось, май - вечно молод и вечно пьян.

06-10-2008 03:12:58

Здесь песок в волосах и ледяная вода по колено,
Вечер в запахе соли, постоянно смущённое солнце,
Проржавевший замок - нет даже смысла спасаться из плена,
Всё равно все дороги в окрестностях замкнуты в кольца.
Ветер треплет подол.... Во всех есть что-то от Нормы Джин Бейкер,
Исключений из правила не сыщешь на всём побережье.
Пляжем девочки бродят, подрумянившись, будто индейки,
Машут крыльями-лапками вдогонку машинам проезжим.
В этом есть что-то вечное, как в старых хитах Роллинг Стоунз.
Ты такой же - на четверть герой, архетипчик со сдвигом:
Банка Миллера-Лайт, джинсы Левайс, кепка Бостон Ред Сокс,
И улыбка "я-знаю-где-по-чём-продается-фунт-лиха".
Можешь быть кем угодно - и расчетливым, и терпеливым,
Попадём или в рай, или на морем искусанный берег.
Только если когда-то попытаюсь пройти по обрыву,
Все равно подскользнусь и упаду, раскроив себе череп...
Нет, не надо жалеть... Как поживём - тогда и увидим,
Стёрта грань между снами наяву и немыслимым горем,
Нам осталась на память только пара корявых гибридов...
Есть же правильный мир - вот только мы его больше не помним.

Снова бездомный вечер бредет к рассвету и спотыкается на краю.
Карты крыть больше нечем, все песни спеты, в аду все кошки, а псы - в раю.
Вечная безнадега. Нет, мне не плохо, но все же как-то нехорошо...
Ноги прибить к порогу - земли так много, но мне-то, дуре, подай еще!

Если б - почти не думать, не притворяться, не отзываться на имена,
В ступке столочь все суммы, проезды зайцем и безответные "как дела."
Вечно - не "слава богу," пустое утро, доска в два цвета, на клетках - шах.
Ноги прибить к порогу... Все просто чудно, вот только ветер шумит в ушах.

Нет ни тоски ни злости... Всего лишь - скука, все сны - не в руку, все сказки - ложь.
Снова бросаю кости. МукА - не мУка, рецепты жизни не разберёшь...
Выпали единицы... Пойти б напиться, да только не с кем, и просто - лень.
Переверни страницу. Прости, сестрица, но вечно жизнь "не как у людей."

Сломаны дни-рулетки, ушли все фишки, сгорели ставки, сплошной облом.
Заперлись, будто в клетке, в своей же книжке, наружу больше мы не пойдем.
Незачем обижаться: немеют пальцы, курок заело, патронов нет.
Сколько еще сражаться в строю повстанцев на этой вечной с собой войне?

Апдейт. Гломурчег.
Аж самой жутко.

"Это жизнь," - говорил он и заказывал третий эспрессо,  -
"Пусть сегодня ты здесь - завтра свалишь к чертям на кулички."
Он умеет не спать по утрам и бороться со стрессом,
У него безупречный акцент и дурные привычки.
"Это скоро пройдет," - обещал он, и сам в это верил:
В его доме на каждой двери надпись "не беспокоить",
Занавешены окна и вечно пустуют постели.
Он всегда был один, а теперь их становится двое.

"Это вечность," - рыдала она по ночам через месяц.
Это вечность, когда уже не сосчитать километры,
Но считаются дни. Два, четыре, сто восемь, сто десять.
Здесь всё так же тепло, а у них уже ливни и ветры.

"Это жизнь," - он шипит. Стюардесса несет ему выпить.
Это жизнь, идиот, только ты толком жить  не умеешь:
Сгоряча дотянуть до предела и нервы, и нити,
Стать на десять лет младше, на пару столетий глупее.

Доллар падает. Вечер проходит. Билет бизнесс-классом.
"Это жизнь," - говорил он.
Зачем же им так волноваться?

Из старенького.

Разные истории.

Я делю мир на белых и черных, на крестик и нолик -
Это глупо, поверь, но здесь нету других перспектив.
Я живу в недописанной книжке пера Джоан Ролинг,
Уже в тысячный раз - безуспешно спасаю наш мир,
Безутешный романтик, дитя и почти меланхолик,
Мне плевать на диагноз... Останется ж только один!

Кто бы не рисовал мой портрет - эти краски поблекли,
После пары витков на орбите нашли недочёт...
Я давно заблудилась в иронии Роберта Шекли,
Я пропала из мира, ушла, как уходят под лёд.
Звездолет отлетает с рассветом со станции "Пекло",
Но до станции "Рай" он не факт, что хотя б доплывёт...

Если ты побежишь, то я выстрелю вслед без запинки,
Разберусь навсегда и со всем, чтоб попасть под конвой.
Ты хреновый герой, лучше песни со старых пластинок
От "Хей, Джуд" до "Раскрась это черным" - хоть как-то, но спой.
Эта жизнь - просто старая сказочка Стивена Кинга,
Просто странная Повесть О Долгой Дороге Домой.