А здесь Морлоты, дабы не портить себе карму пафос и дивную красу, выложал все те порождения своего больного рассудка, которые должны были быть стёбом, пародией или... короче, стёбом. Юмор у нас лопатно-танковый, но это нас не остановит!
Начнём, пожалуй, с классики:
Извращение над метафорой
Посв. М.А.
На мышления внутренних стенах
Отпечатан тот травный апрель,
Твоих глаз боровик перводневный
И ноги черно-бурая ель…
Мы дарили друг другу цветенье
Засыхающих слёз и страстей.
Где гнездилось мое преступленье
Куропаткой декабрьских дней?
Были цепи кровавые прочны,
Было вдосталь хмельного огня,
И блаженство казалось бессрочным…
Почему ж ты оставил меня?
Ты вернись ко мне в сумраке алом,
Отпущу я нам наши грехи…
Или, может быть, зря прочитала
Тебе на ночь свои я стихи?