Радость отмажется, как всегда, я за ней уже на третий форум бегаю
Спасибо за внимание, ага.
Подумала, что некрасиво с моей стороны с порога что-то кому предъявлять.
Вот еще мои излияния (не похвали ради, а для общего впечатления).

Гербарий

Осень,
Смотрю я в глаза твои карие и...

Сыро. И зябко.
Играю в прятки
C мыслями,
В смысле
Гуляю
По мокрым аллеям,
Задворкам.
По листьям.

Чувства, признаться,
Непере- [...вдох...выдох...]
Даваемы
Звуком и словом,
И даже
Кистью
На акварелей
Листьях.

Снова вдох —
Воздухом-холодом
Полнятся полости
Слабеньких лёгких.
Сладкие запахи
Горьких горелых
Листьев.

Слиться бы,
Сплавиться
Ли...
Жидкостью-жижею жизни
Из лужи земли
Небо
Серо-свинцовое и
Листья...

Осень,
Смотрю я в глаза твои карие.
Небо мне серо-свинцовое карой.
Я умоляю:
— Возьми
мои...

— Нет. И не смей.
Их храни.
Как гербарий.

Отредактировано supizshkur (2009-11-05 15:32:41)

а не надо торопиться) я ж не вытру их завтра
(мне просто эээ западло выбирать и прикидывать что сначала, что потом легче выложить сразу, оно же все уже написано)

В общественном транспорте

У всех на виду коснись
Ладонью щеки моей.
Иначе
.........к началу,
....................к истоку
....................Рискует спуститься
....................Моя "тэ" большая
....................По Кельвину.
Меня угнетают нео-
Пре-
....делённости в про-
....................цессуальности
Этого мира материи.

От взглядов внимательных
Случайных свидетелей
Напротив
.........закрою
....................глаза — там
....................Печатает солнце
....................Ожогом сетчатки
....................Законы Ра
В расплавленном ваку-
уме...
.......Резкой болью
....................в суставе означит
Мою конституцию тело.

В общественном транспорте
Легко переправиться
(опасно)
.......во внутренний
....................космос...

Коснись же щеки моей
Ты теплой рукой при всех.

Отредактировано supizshkur (2009-11-06 12:24:06)

О мраморной женщине

Нет меня. В каменной глыбе Венера.
Застрявшая в лифте
Ночью в степи. Тишина оживает
В мире, готовом делиться на клетки,
В клетке, готовой дробиться на крошки.
Шепнёшь: "Это просто глупые страхи".
Пробелы. Пустоты. Темно-ты.

Ты подарил мне кольцо и браслетик
И уложил на кровати.
Снились жужжащие жуткие твари,
Тысячи ножек по мраморной коже.
Но, Сальвадора альбом отложив, ты
Шепнул: "Это просто глупые страхи".
Ладошка. Лодыжка. Ложбинка.

Утром включил мне канал с новостями
И усадил на диване.
Сам на работу. "С бешеной скоростью
Вдребезги"—"Яхту на дне Адриа...ти...[всхлип]...ки"
"Ищут спасате..."—[всхлип]—"Кровавое меси..."
Шепни: "Это просто глупые страхи".
Ресничка. Слезинка? Соринка.
.........................................
Мой наречённый, Пигмалион,
Прости, что к обеду нет пирогов.
Ни Наполеона хрупкого тела,
Ни мягкой плоти французской булки.
Утратив свой панцирь, я научилась
Бояться: духовки и облажаться.

Ноктюрн

Пишу верлибр.
Пусть будет ночь.
Жаркая. Ржавая.
Второй уже месяц (лета третий) ночую не дома.
Кругом чужие стены, окна, крыша.
Дом, небогатый этажами. Я на четвертом, на пятом —
в разгаре дебош,
как гаечный ключ по башке
отстукивает.
Последний крепёж самообладания —
мой ржавый болт.
Свет фонарей и переменная облачность
кормят (какие обещания для ночи ценны?) «завтраками»
ночь цвета кофе, размешанного
с каплей сока апельсина.
(Интересно —
так бывает только в наших широтах?)
А утро будет холодным индиго.
Взгляд изучает рельеф интерьера
в поисках смыслов,
цепляя всякие
такие-сякие
мелочи.
Вот (какая-нибудь мелочь — замок или царапина)
на огромном шкафу, похожем на гроб
для старых вещей, неудобных свидетелей прошлой жизни,
пылятся пластмассовые кегли, пуанты, стопка «Роман-газеты».
Ковер на стене — загадочное королевство,
окруженное багровым лесом спутавшейся бахромы.
Вот забор, вот сад, а в центре — уродливый замок.
В замке сам Сатана дает нынче бал.
Гости — страшилища,
пьют, танцуют,
делают вид,
что веселятся.
(Прямо как мой сосед на пятом).
А этажом ниже я и...
Вслед за пыткой уснуть
лесом плетётся
обратный отсчёт овец,
паршивых воспоминаний.
...В ржавчине горло после креплёного бурого,
хочется опереться.
Пальцам на ощупь отдаться
спешит кирпичная крошка.
Источник свободы бьет ключом,
валит с ног —
Третий круг вальса...
...В ржавчине голос неизвестного пьяницы Тома
Уэйтса
и его отношение к миру.
Возьми их себе, раз нет своих,
оцени на вкус и цвет жизнь
в басовом ключе —
Второй круг вальса...
...В ржавчине утро не в школе — буднее утро рождения
нового… Неповиновения?
Прижавшись к двери, дерматином обитой,
слушать — мои ушли на работу? —
сжимая в кармане
коричневой формы
свой
ключ от дома —
Первый круг вальса...
Встань, за тобой пришли,
зовут на бал.
Бал, где нужно быть
самим собой.
Маски снимают маски.
Маски сменяют маски.
Какая крепче прикипела? Она и будет твоей
псевдо-
правдо-
подобностью.
В ряд становятся разномастные грешники,
готовясь к вальсу соло —
слишком нелепыми кажутся пары.
Над ними Хозяин приёма
верхом на огромном болту,
предлагает неслыханный шанс —
два шарика в трёх напёрстках.
Один — добро, другой — зло.
Но подозреваю,
что пустота
выигрышней, чем гадать,
что тяжелее — пух или свинец.
Мой результат —
маленький ржавый болт,
металл, окисленный средой обитания,
мой фетиш, мой шифр,
ключ к которому
при странных обстоятельствах утерян.
И что остаётся таким, как я?
Каждую ржавую ночь,
оседлав одеяло,
мчаться на бал Сатаны
с эскортом химер, сошедших с настенных ковров.

Shillelah
Читать — в смысле вслух? Да, кажется, вы правы. Но кто сейчас читает вслух Давно заметила за собой такую небрежность.

Может, перенести "ты" в предыдущую строку?

Дюдюка
Спасибо. Декорации, кажется, удались. А вот само действо?

Alice
спасибо.
А я вот помню ваше "Небеса, небеса, небеса".
Если какая критика придет на ум конструктивная, вы же не будете стесняться, ага?)

Alice

Ну просто мне слегка пеняли сбоями в ритме (вернее, "ритмичности", какой уж тут ритм, такая свистопляска)... Не говоря уже о ясности и прозрачности (вернее, мутности, какая уж тут ясность)).
Ура! Вы вселяете уверенность.

А вот, пользуясь случаем...
Как воспринимается рыбка? В эмоциональном плане. И в связи с предыдущими кусочками.

К слову, это словесное выражение моего понимания добра. Тьфу-ты, чего умничать. Это самое доброе, что я в себе откопала.
И это не проза. Хотя бы потому, что "в столбик". Но не только поэтому.
Спорить будем? Я очень люблю эту тему (отличия прозы от поэзии).

Ну собственно.
Только давайте сначала переназовем мое стихом, противопоставив его, а не поэзию, прозе.
Статья на тему — то, что я нашла навскидку, чтобы не быть голословной. Искала вообще-то другую статью, но автора не помню, придется ограничиться тем, что есть. Впрочем, обе статьи схожи по смыслу, даже примерами.

Мой текст записан в столбик, и это важно для его понимания, а вернее восприятия.
Приведу самый явный, на мой взгляд пример:

"пару-другую сотен
тысяч бесхозных детей"

и

"пару-другую сотен тысяч бесхозных детей".

В моем случае чувствуете скорость "наращивания оборотов"? Пара-другая сотен противопоставлена паре-другой сотне тысяч.  Сотни — это немало, но сотня тысяч больше на три разряда. Этим скачком автор (то есть я)) хочет усилить драматизьм, и, имхо, у него получается.
В общем, каждый разрыв между строками я могу объяснить с позиции автора. Но это долго, думаю, примера выше хватит.

Кроме того, присутствует определенный ритм: в общем-то, трехсложная стопа. Ну с анакрузами.
Сбоями ритма подчеркивается смысловая значимость некоторых слов (словосочетаний). К примеру, "уйдёшь с чужим ребёнком" — переход на двусложную стопу не случаен. Или вот "а через энное время сам попросишься" — "сам", вклиниваясь, обращает на себя внимание.

Там еще моменты читательского "ожидания" работают на ритм. Где-то я его оправдываю, где-то (как в "пылинки сдувать, ненавидя") наоборот.

Думаю, достаточно для затравки. Можете начинать опровергать.

Отредактировано supizshkur (2009-11-07 21:37:41)