Лоторо, обязательно почитаю))) мне нравится читать чужое творчество.

Татьяна Воинова, спасибо большое, очень приятно такое слышать. Надеюсь, дальше не разочарую.

Потерялись запонки в подъезде,
в темноте - без лампочки -
вчера.
а в сегодня и тусклом желтом свете
на ступеньках и на маленьких площадках
Не находятся.
Искала я с утра.
Я до вечера ходила по подъезду,
я шептала...
....................и шептала.
Пустота.
Люди, может, ходят по ступеням,
чаще вызывают лифт они..
И спиралью льются тихо тени,
и колышатся...
.........................а лампочки горят.
Я ходила тихо,
поднималась
по безлюдным лестницам наверх,
и спускалась
так же по безлюдным
тусклым лестницам не
.....................................вниз.
Я искала что-то,
что когда-то,
безвозвратно потерялось -
навсегда -
я искала...
пылью покрывалась
лестница ничейная.
................................И даже не моя.
И не помню, что когда-то
так искала,
жадно................
.......................... всматриваясь
в зыбкий полумрак.
Лампочка светила,
угасала....
А когда включали -
память очень плохо откликалась,
и все меньше вспоминала я.

нет... там не пустота.

Стоит у двери. Или смотрит в окна.
Звонит звонок.
Звенит стекло.
Дрожит рука - его.
...А может быть, моя.
А может,
................ руки так дрожать,
должны всегда.
Когда приходишь, но молчат.
Когда звонят, но не открыть.
Когда...
не так, как раньше.
Пустота - холодная стена
меж прежними огнями,
между страстями,
которые -
навязчивый и памятный туман.
Звонит.
Звенит.
Дрожит.
И пустота.
Меж нами.
И сердцу чудно больно. И страшно.
Где-то...
............... где-то в глубине.

История о человеке, который вернулся, но уже стало слишком поздно... ему уже не сойтись с девушкой, много воды утекло... хотя он, наверное, может быть и пустотой для героини, несуществующим или в другом, параллельном мире. Интересно вы прочитали. Пустота она от ушедших чувств.
Ну а работать я стараюсь. может быть , для сравнения выложить что-нибудь из старого?

смущаете.
Я выложу, просто очень хочется узнать объективное чужое мнение, стала ли я писать лучше  Вот одно из самых первых стихотворений, когда я стала разбивать на строки и перестала рифмовать:

Находится под очень холодным снегом,
У очень пенной реки, которая с гор отчаянным
Рвущимся потоком струится,
Пенные людям невольно показывая волны-барашки свои.
Под высокой скалистой горой, которая туманным
Свежим
Острым
Терзающим души-мысли-сердце
Утром,
Раскидывающимся на безмятежно спящем небе, тронутом лихой
Омывающей
Яркой
Слепящей
Безмолвной
Волной лазури,
Льющейся на землю с первым робким, звенящим лучом,
Под той самой высокой скалистой горой
Находится хижина давно погибшего охотника.
Скованы мхом, легкой гнилью подернуты
Старые доски,
Их старый отец тогда нержавыми новыми гвоздями вбивал.
А сын-охотник воду любил.
На пенные волны-барашки часами под первыми приливами честной лазури смотрел.
Смотрел,
Стучало,
Билось,
Смотрел,
Рвалось,
Искалось.
Лодку сделал, поставил в воду и - уплыл.
Он плыл по волнам, барашки искрились, за борт залетали,
Стекали каплями.
Отец плакал каплями,
Капли текли по щеками,
На волны глядел, охоту забыл.
Сердце стучит – не стучит,
Не стучит – замолчит.
И стихнет.
…Холодные ветры холодного моря,
Бездонное серое небо,
Забыта былая лазурь,
И не капли – не капли, а тонны воды,
Лодку разбили,
Щепки уплыли в воды океана.
Не тела, ни слова, ни слез и не слова.
Лишь тихий
Гнетущий
Терзающий души
О прошлом, которое рядом и с нами, которое здесь
Неумный
Ненужный
Смешной рассказ.

Отредактировано White_queen_girl (2010-04-13 23:31:32)