Обычно я пишу только прозу,
Но когда появляетесь вы, донна Роза!
Схожу на нет, перехожу на ...ы
Теряю буквы в других словах
Молчу в разговоры пустые
И сжимаю мосты,
Чтобы ветер кровью пропах
На моих кулаках.
Это — суть позывные.
Я вспомнил, когда мой маршрутный автобус
Свернул во дворы и стал сумасшедшим по
Всем надлежайшим критериям и
Нормам значков ГТО,
Что.
Богобоязнь, как водобоязнь
У заражённых бешенством.
Им обеим сродни моё чувство нежное
Которе тянется с Юга до Севера
И пишется, как «Сверженье Империи»,
Только не буквами,
А Императором, распинаемым
Отставными солдатами
И солатами служащими.
По контракту.
В сапогах и
При штыках конрафактных,
Завезённых шут знает куда ещё с прошлого раза.
В чьих оскаленных ртах явно видится слово: «Зараза»
Но я не о том. А о чём я на самом деле,
Так о весне. Непосредственно — об Апреле.
Который является, пылью кружа,
Подобием каменного ножа,
Который не тронет никто до приказа.
В противном случае будет беда
И лето наступит не сразу.
Первой, возможно, окажется осень,
Или зима. Листопад или вьюга...
Птицы на Север возвращаются с Юга
Словно Востока и Запада нет вовсе.
