Вчера
Горячий ветер — холодный снег.
Дожди экватора — сухость пустыни...
Что будет, если это сделать одним и тем же,
Таким одинаково безмятежным?
***
Кому-то нравятся стихи про войну,
Кому — незаконченность сложных мыслей,
У кого-то работа летать на Луну,
Кто-то просто живет и не видит смысла.
Кто ходит парами, кто топчет вечную осень
(Скорей всего тот, чье сердце уже растоптали).
И, находя лампы, ничего у Джиннов не просит,
А лишь пьет с джином тоник тёплыми вечерами.
Стихи — как формальность революции мысли;
Так странно. Ведь менять ничего не охота.
Но ты как-то сказал:"Хорошо, что мы здесь зависли",
А сказав растворился. Исчез. Плохо.
Так время калечит все судьбы и рожи,
Так люди всё пишут об этом в газетах.
Прости меня, Господи, Господи Боже,
Если, конечно, ты есть на свете.
p.s. Что было — останется, такие мы будем. На то нам и рожи. На то нам и судьбы.