Мысли
Я – не поэт.
Поймите правильно.
Не с моим рылом в калашный ряд.
Я и не рыпаюсь как те,
Кто театрально
Свои опусы
Поэзией называть норовят.
Да!
Немного графоманлю,
Есть такой грех на душе.
Но это так…
Пусть и мания,
Но окружающим не опасная
Уже.
Наверное,
Было время,
Когда к славе рвался.
Впрочем,
В молодости многие грешат.
Правда, на крючок такой
Не попался.
Сорвался.
Пусть другие теперь спешат!
А мне – посидеть в сторонке,
Подумать над собственным бытиём,
Пофилософствовать,
Диоген ровно,
Поразмышлять
Как живём.
Дело-то к старости,
Итог подбивать пора:
Правильно ли жизнь прожИта,
Не варганил ли кашу из топора,
КрепкО ли семейные узы сбиты.
Думаю.
Рифмой бежит строка,
Ритмом сбитым в нос тыча.
Раз пишу, значит, жив пока.
Уже – хорошо!
Уже – добыча…
=============================
Сочувствие...
За окном – темень,
За окном – дождь
Ткёт мелодию грусти осенней.
Не уснула ешё,
Но чего-то ждёшь,
Снова молишь судьбу о спасении.
Он ушёл в ночь,
Он захлопнул дверь,
Не сказал ничего на прощание.
Ты его – не зови,
Ты ему – не верь,
Миражи - все его обещания.
По щеке – слеза,
Горечь на губах,
И подушка мокра от обиды.
Боль утраты застыла
В усталых глазах,
Только ты не покажешь вида.
Завтра – снова день,
И забот – невмочь,
Ты отчаянье спрячешь за маскою.
Если он придёт,
То прогонишь прочь
Или, всё-таки, встретишь ласкою?
================================
Исповедь Казановы…
Мой выход – завтра…
Завтра мне – любить,
Взрываться в ласках,
Красть дыханье поцелуем,
А дальше – вечность целую
Не быть,
И лишь вздыхать в тоске,
Опять тебя ревнуя.
За что же я наказан был любовью?
За грех какой моя бунтует кровь?
Душа вскипает
И сочится болью.
Любовь и ненависть.
По кругу.
Вновь и вновь.
Тебя – люблю,
Себя же – ненавижу.
Мне радоваться надо – я скорблю,
Хочу бежать,
Но подползаю ближе.
И даже в равнодушии – люблю…
Злой рок,
Судьбы усмешка злая,
Сонм женщин на коленях предо мной
И ты.
Стоишь,
Пусть чуждая, но не чужая,
И равных нету под Луной…
============================
О будущем Поэте
Водоворот судьбы
И мелких частных мнений,
Осколки чувств
На свалке бытия,
Всё это – место,
Где родится гений.
Пусть я и не пророк,
Но истина – моя!
Я предрекаю:
Перст с прокуренною кожей,
С ногтём,
Обгрызенным в метаниях души,
Уткнётся в грудь юнца,
На перст судьбы похожий,
И голос рявкнет в гневе:
«Что ж, пиши!»
И он напишет,
Трепетно и смело,
В обмылках рифм,
Затасканных словах,
Где откровенно,
Где-то – неумело,
Но Истину являя на устах!
И всколыхнёт тот стих
Уснувших и уставших,
Заставит вновь гореть
Загаснувший огонь!
Песнь сочинит Поэт.
Негромко, но бесстрашно
Он эту песнь
Для нас ещё
Споёт…
==============================
Поздняя осень...
Поздняя осень,
Осень надежды,
Осень любви
И осень тревог,
Медленно падают
Листья одежды
С клёнов
Вдоль грязных дорог.
Ветер закружит
Листок одинокий
И понесёт его
Вдаль,
Струны дождя
Зазвенят среди окон
И запоют
Про печаль.
Болью усталой
Откликнется сердце,
Душу охватит тоской,
Пусть я и выброшу
Ключик от дверцы,
Но я останусь с тобой...
================================
Пусть ивы красный лист...
Пусть ивы красный лист
ручьём уносит вдаль,
Журчание замрёт
под снежным покрывалом,
Здесь золото берёз
кружит последним даром,
Здесь лес застыл
средь переплакавших полей.
Цвета все умерли,
и стылым стало небо,
Печально бродит ветер
средь ветвей,
И дождик-сирота
всё плачет, что ничей.
Лишь озимь зеленеет
обещаньем хлеба.
Палитра грусти
у ноябрьского ненастья,
Здесь красок хоровод
не тешит больше глаз,
Здесь жизни праздник
чуть ли не погас,
И лишь пожар рябин
всё манит новым счастьем...
